– Выпей сам, хоть за тебя порадуюсь,– сказал он.
– А за себя порадоваться?
– Да закодировался я на полгода. Вшил ампулу смерти. Представь, 5 месяцев прошло, а как 5 веков. Ну, давай выпей за знакомство.
Дима выпил и закусил пельменем, а Гриша аж крякнул от, понятного только ему, удовольствия.
– Никогда не пей за здоровье, – продолжил сосед. – Здоровье – это наш первый враг, а мы за него пьем такие замечательные напитки. Тебя когда-нибудь вызывали к себе внутренние органы? Твои собственные внутренние органы? Это месиво на костях? – Гриша показал на свой внушительный живот. – А меня вот вызвали и приговорили к 5 векам пыток, но ничего. Я отыграюсь. Немного осталось. Кстати, я по этому поводу сочинил короткий стишок в прозе. Название будет в конце, – Гриша, не уточнив, хочет ли Дима его слушать, сделал паузу и стал нараспев читать свой стишок. – Ножкам нужен алкоголь? Нет, ножки подкашивает. Ручкам нужен алкоголь? Нет, это алкоголю нужны ручки. Кишки, печенка, селезенка, почки плачут: «Прекрати заливать». Сердце бьется, боится, не выдержит. Мозг плывет, ничего не помнит. И, однажды, собравшись, тело приходит к человеку с плакатом: «Прекрати пить, а то здоровью не быть». А человек плюет и дальше пьет. – Гриша сделал паузу – Стихотворение называется: «Алкоголизм, как доказательство существования души».
Сосед замолчал и склонил голову, будто ждал аплодисментов.
– Любопытно, – сказал Дима с улыбкой и налил себе еще. – За поэзию? – спросил он, поднимая рюмку.
– Принимается.
Дима еще раз выпил. Гриша еще раз крякнул.
– Что? Красиво? – спросил Гриша, показывая на свой шрам, делящий его лицо напополам. Дима не мог на него не смотреть. – Это травма. Производственная. Не соблюл технику безопасности.
– Кем вы работаете? – спросил Дима.
– Работал. Клоуном.
– В цирке?
– Ага. В цыганском цирке. Такие паузы собой заполнял, каких ты никогда не дослушаешь.
– Вы были настоящим клоуном? – уточнил Дима.
– Конечно, нет. Просто работал клоуном. Настоящим клоуном я сейчас стал, на пенсии. И это уже не поэзия и даже не проза. Сатира, блин.
– Пенсионеров-клоунов я видел, а клоуна-пенсионера первый раз, – засмеялся Дима.
– Ты злой или просто сволочь? – нахмурился Гриша, разозлившись на шутку.
– Это же юмор, – сказал Дима улыбаясь. Он видел, что сосед нахмурился несерьезно.