И каждый раз я забываю,
О том, как надобно писать.
Да почему-то вспоминаю,
Когда перо хочу я взять.
/
Пишу, стираю, вновь стираю,
Опять чего-то там пишу.
И что получится не знаю,
И про начало не скажу.
/
Я не учился у высоких,
Ко мне само оно пришло.
Упали на бумагу строки,
Да как-то вышло хорошо.
/
И я не ведал слово «рифмы»,
«Размер» размером не пугал.
И я играл в простые игры,
Когда стихи свои слагал.
/
О том, где притаилась вечность,
И чем набит пустой карман,
Как мы теряем человечность,
Как правильно гранить стакан.
/
О той, что где-то не со мною,
О памяти прожитых лет,
И что там будет за чертою,
И просто непутевый бред.
/
О боли, и о человеке,
О смысле жизни на двоих,
Что шепчет сон, сковавши веки,
И про бессмертие живых.
/
И я не жду чинов и званий,
Я не за тем сюда пришел.
Лежать мне скучно на диване,
И я слова для вас нашел.
/
Про сон листвы далекой сказки,
Про пыль непрожитых мной лет,
И как луна мне строит глазки,
Когда встречаем с ней рассвет.
/
Про Рим, который я не видел,