Перед закатом робкий гром,
Родившись в липкой духоте,
Вспугнул измученных ворон,
Дремавших в пыльной тесноте
Дворов-колодцев городских
И парках, чахлых без дождей,
Увяз, рассыпался и стих
В трясинах жгучих площадей.
И тёплый, долгожданный дождь
Ударил звонкою волной
В моё окно: «Чего ты ждешь?
Довольно киснуть!.. вслед за мной
Бежим, горячей жестью крыш
Побарабаним, а потом,
Как в бесшабашном детстве, слышь,
По пенным лужам… Босиком!»
В каком же банке разменять
Полста на два по двадцать пять?
На «вдруг» склерозом заразиться —
От половины откреститься!
Не разменять нигде… И что ж?
Свернувшись в кресле колобком,
Заката ждать??? Ну, нет!!! Под дождь!
По лужам… В детство… Босиком!!!