Мама согласно кивала и называла дочку философом. Варя не знала, кто такой философ, но тоже кивала.
В этом году Варя решила порадовать маму особенно. Все утро, пока папа гремел посудой на кухне, пытаясь соорудить какой-то необычный омлет с колбасой и помидорами, она сидела за столом и что-то писала. Думала, зачеркивала, грызла карандаш и писала снова.
– Ты что там делаешь? – поинтересовался Бабайка.
– Играю в Агнию Барто.
– Стихи пишешь?!
– Пытаюсь. Муза только, что-то, никак не приходит. Может, она уже заходила, а я ее не заметила? Ты не знаешь, как она выглядит?
– О, муза всегда приходит незаметно. И только тогда, когда увидит, что ты и сама достаточно постаралась. Ты достаточно постаралась?
Варя с сомнением посмотрела на свой листок.
– Нет, наверное.
– Отдохни и постарайся еще. Слова – они такие. Сначала еле-еле ползут из карандаша, а потом вдруг как побегут-побегут! Не успеешь записать. Главное – верить в то, что ты пишешь.
Варя кивнула.
Она посмотрела в окно, посидела с закрытыми глазами, погладила себе по голове, приговаривая «Горшочек, вари», и снова взялась за карандаш.
– Готово! У меня целая песня получилась. Вот, послушай.
Варя встала, расправила платье, откашлялась и запела:
Настало восьмое марта,
ведь это – праздник наших мам,
И пусть они порадуются нам!
Это куплет был. А теперь – припев:
Восьмое мааарта, восьмое мааарта,
ведь это праздник наших мам,
И пусть они порадуются нам.
Варя поклонилась. Бабайка захлопал.
– Ну как?
– Над формой можно, конечно, еще поработать, – Бабайка задумчиво почесал подбородок. – Но содержание – прекрасное! Стихи, Варя, – это прежде всего смысл и чувства. С этим у тебя все в порядке.
– Уф! Ну я пошла, спою маме!
Варя побежала в комнату родителей и объявила:
– У меня новость, мама. Твоя дочь, Варвара Котикова, стала певицей. Специально для тебя звучит песня «Восьмое марта».
Варя забралась на стул и исполнила свое творение.
Мама была в совершенном восторге. С кухни прибежал папа – пришлось спеть на бис. Песня удалась!
Счастливая Варя крепко обняла маму и вдруг с ужасом почувствовала, что у нее в животе что-то шевелится. Что это?
– Пойдемте к столу. Омлет готов, – пригласил папа. – В этом году он особенный – с помидорами и колбасой!
– А огурцы соленые у нас остались? Я не хочу омлет, – мама виновато улыбнулась.