Он выбивает потухшую трубку, вминает в неё очередную порцию
табака и раскуривает снова.
- А сейчас проверим, чего вы стоите! Вы двое! – он указывает на
первых двух людей в шеренге, - На тренировочную площадку! Покажите,
что умеете! Оружие, если надо – на столах. Только не покалечьте
друг друга, наденьте кольчуги!
Здоровяк в серой куртке с дубинкой на боку, который уже жил в
казарме, когда нас туда определили, выходит против худощавого
парнишки со стрижкой «горшком», который прибыл с нами. Они надевают
кольчуги, берут по тупому мечу, щиту и…
И уже через пару мгновений я понимаю, что сражаться не умеет ни
тот ни другой. Здоровяк машет клинком, словно рожь косит - широко,
сильно, но совершенно неумело - что выдаёт в нём крестьянина.
Худощавый же парень просто трусит, и всё время отступает, пока не
поскальзывается и падает, а здоровяк нависает над ним, картинно
приставил к горлу неудачника меч...
- Достаточно! – кривится Гавейн, тоже поняв, какие «бойцы» ему
достались, - Выбирайтесь оттуда. Следующие двое! Только ты, парень,
свой меч сними, а то поранишь ещё кого…
На этот раз он указывает на меня и на рослого детину, стоящего
рядом. Про меч Гавейн говорит именно мой, так что приходится
оставить его на столе с оружием и взять тупой тренировочный
клинок.
Также как и предыдущие «бойцы» мы напяливаем старые кольчужные
рубашки. Такую я легко мог бы разрубить своим оружием, и она не
защитит даже от арбалетного болта, пущенного с пятидесяти шагов…
Перебравшись через канаты, встаю в чавкающей грязи в расслабленную
стойку, опустив клинок вниз.
- Начинайте! – гаркает сотник.
- А-а-а!!!
Здоровяк, чьи плечи могли бы поспорить шириной с воротами
лагеря, словно бешеный, срывается с места и с криком несётся на
меня. Его замах настолько нелеп и широк, что мне даже уклоняться не
надо. Я просто делаю короткий шаг в сторону, подставляю противнику
ногу и толкаю его в спину, не используя меч.
Детина летит лицом вперёд, пропахивает грязь, встаёт и
отплёвывается под дружный хохот новобранцев. Сотник закатывает
глаза.
- А оружие тебе на что? – рявкает он на меня. – Обозначь удар!
Это тебе не рыцарский турнир!
Здоровяк, в чьих глазах я замечаю проблеск злости, снова
бросается на меня. В этот раз он не кричит - только пыхтит и,
кажется, замахом учебного клинка настроен снести мне голову…