Мои ощущения подкрепляют мужские взгляды, беззастенчиво изучающие меня с ног до головы. Я не ханжа, привыкла к вниманию мужчин, но не в такой обстановке... ни при таких обстоятельствах и не таких опасных особ…
Мужики даже смотрят на меня как-то неправильно — гадко-оценивающе.
Одним словом — липкие, грязные взгляды убийц.
Вот я и сжимаюсь в комочек, сидя на стуле посреди пустой, скудно-освещённой комнаты, дико напоминающей помещение для допросов «с пристрастием». Хотя, вероятно, это оно и есть. Просто я до этого момента как-то не задумывалась, что на круизном лайнере такое тоже есть.
— То есть... — было начинает, как понимаю, главный из присутствующих, подпирая задом простенький стол аккурат напротив меня. — Вы не в курсе, где ваш муж?
— Совершенно верно, — чуть не давлюсь сарказмом я.
Мистер очевидность, что б его!
— Ваш муж, но вы не знали, что он… — мужик не договаривает. Берёт со стола серебристый пульт и, наведя его на подвесной телевизор, нажмите кнопку. Секунду экран пестрит и появляется картинка.
— Это какая-то ошибка, — путаясь в мыслях, качаю головой, но взгляд от экрана оторвать не могу. — Это не может быть он, — твержу, переча увиденному и во все глаза таращась на экран, где продолжают мелькать кадры, судя по всему ночного гуляния моего благоверного без меня!
И если начало "фильма" было вполне обычным: ну, появился в баре, ну, выпил с блондинкой, ну, сел за столик поиграть. То, чем дольше гуляние Ромы тянулось, тем эпичнее было его поведение, с непредсказуемо шокирующим битьём посуды, погромом столиков, пафосным метанием стула в бар...
Если бы муж играл в боулинге, уверена, это была бы его лучшая попытка выбить страйк.
У меня аж сердце останавливалось, глаз дёргался. То холодным потом умывалась, то горячим.
А когда благоверный затеял драку, в которой был обязан проиграть, ведь он от слова "совсем" не боец, да только в случай нечаянно вмешались посетители. Вот тогда Рома с не присущей ему прытью, увернулся от рук охранника, от второго ушёл, проскользив по столику. Пока охранники пыталась его заловить, обойдя стол с разных сторон, муж протаранил испуганных зевак, и был таков, бессовестно толкнув в мужиков из службы безопасности, оказавшуюся на входе женщину в шикарном вечернем наряде.
— Он... не такой, — мямлю неуверенно я, ощущая себя полной дурой. — Он хороший. И вообще, очень спокойный. Не азартный, не дебошир, — даже не знаю, кого в этом убеждаю больше себя или мужиков-охранников. — У него почти нет недостатков. Рома он... Просто ему нельзя было пить, — заявляю убеждённей. — А тут в рот попало… — цепляюсь за нелепый аргумент, неопределённо махнув на экран. — Да, всему виной алкоголь! — уверенно киваю.