«Ивлеева, ты быстрая. Вперед. Машин нет», – нашептывает внутренний голос.
– Быстрая, но не бессмертная, – добавляю вслух. Хмм. Ой, да успею. Машин ведь и правда нет. А если появится, какая есть вероятность, что попадется идиот-водитель, который не сможет объехать девчонку на пустой дороге? Но разве президент отменил закон подлости?
Стартую, улыбаюсь, поправляя на плече лямку топа, а уже через несколько секунд кричу, когда боковым зрением вижу автомобиль, который с бешеной скоростью несется на меня.
Наверно, успели притормозить, потому что мне не было больно. Оказавшись на капоте, а затем соскользнув с него на асфальт, приземляясь на задницу. Скорее всего, так и произошло, я не видела, потому что ноги застыли, а руками я закрыла лицо.
Я соврала.
Все-таки больно.
Как теперь сидеть?
- Серег, я тебе перезвоню. Тут курица какая-то на капот прыгнула, – слышу за спиной мужской голос, но оглядываться не решаюсь. – Какая, блин, деревня? Сам ты придурок. Я в городе.
Уж лучше бы он и правда был в деревне.
- Эй, ты. Подъем!
Какой подъем, если я задницу не чувствую? Смеется?
- Черт, капот поцарапала, курица. Да ты хоть знаешь, что я могу…
Так, Ивлеева, встань, извинись, а затем врежь этому любителю пернатых.
- Какого хрена ты вообще… - продолжает орать он, а потом замолкает. – Вот это за-а-а-ад… замечательное утро. Ты прощена!
Чего?
Куда он пялится?
- Могла бы и не разворачиваться, я тебя со спины уже простил. Кстати, перед тоже зачетный.
Теперь понятно куда.
И смотря на парня, могу сказать, его внешность соответствует длинному и наглому языку. Молодой. Двадцать два, может, двадцать три. Небрежная укладка на голове. На воротнике белой рубашки следы розовой помады. А лицо… Не удивлюсь, если он окажется сыном Брэда Питта и Дженнифер Энистон. Да-а-а, парень и сам знает, какое впечатление он производит на девчонок.
Красавчик, моя больная задница не даст соврать.
Высокий, светловолосый, а взгляд-то… Фу. Да по его взгляду видно, как он представил, что я уже запрыгнула на заднее сиденье его тачки и…
Святой водой не отмоюсь теперь.
- Поехали, Карамелька?
- В смысле? Я никуда ехать не собираюсь. И капот не царапала, это…
- Да забудь ты про капот, – перебивает он меня и так мерзко осматривает с ног до головы, будто покупать собирается. – Ты, наверно, ударилась. В больничку бы.