Мне на лицо падает прядка волос, и я безмерно ей благодарна:
теперь я могу прикрыть лицо – спрятать взгляд – и украдкой посмотреть в его
сторону.
Как же он красив. И это даже не внешняя красота. Нет. Наш
начальник не мальчик с обложки модного журнала. Он красив не глянцем, а своей
идеальностью. У него никогда не бывает растрёпанной причёски, на нём никогда не
будет мятой рубашки. Иногда мне кажется, что всё, чего он касается, обращается
в идеал.
Наше рекламное агентство – лучшее в городе. Наши проекты –
лидеры всевозможных соревнований. Наш начальник – мой идеал.
Внезапно он ловит мой взгляд, и я вижу его разочарование, а
затем и злость. Он раздражённо дёргает плечом и отворачивается. Конечно. Он
меня ненавидит: я – серая мышка, ещё и неудачница. Но как бы мне хотелось…
…между нами меньше метра
свободного пространства. Он выглядит, как высеченный из мрамора античный бог –
бог в костюме. Уверена, что сейчас на его лбу пролегла складка. Он злится: я
ему не нравлюсь, но и уволить меня слишком трудозатратно.
– Злю-юка!
– почти пропеваю я, делаю два шага до моего античного бога и встаю прямо
напротив него. – Чего такой сердитый, злюка?