Я тысчу раз хотел у Вечного спросить,
Что делать мне под солнцем этим смертным,
Что говорить, как дальше быть,
Как мощь свою в Орудье превратить,
Как мир мне новый сотворить,
И как Сомненье в ссылку к Разуму отправить…
Но каждый раз мои уста звук человеческого языка,
В гудящий рокот превращали,
И эхо мрачных слов,
В душе лишь катастрофой откликалось.
Мне бы молчать и слушать лишь себя,
Но вечное искал я на Базаре,
Где есть всему цена.
И торговаться не умея, я продавал свое чужим,
Взамен лишь недогадки получая…
Однако, милая моя – Проказница – Судьба,
Мне как – то встречу подгадала.
Средь вороха ушедших дней,
Меж старых мыслей, на бумаге поистлевших,
Я вдруг нашел того, кого искал и кем потерян был.
Он признавал всегда свое лишь «я»,
И стадному он не был никогда покорен,
Он мучился, страдал, не зная, что такое человеческое горе.
Испытывая страх лишь вечных катастроф,
Он доверялся лишь бумаге.
Себя прекрасно ей он подарил,
Навеки распрощавшись с горьким «ДА» и «НЕТ»,
С понятием оценок скверных…
Судьба мне улыбнулась лишь слегка,
Заметив на моем лице тень восхищенья.
Она сказала:
«Ты подлец! Тебе ведь не даровано старанье.
Ты не изведал мужества преодоления побед,