Устав от радостных забот,
Вдыхая запах сладкой смерти,
Я понял – истины не лгут,
Ну разве только на пороге смерти.
Вся жизнь моя в мгновенье ожила,
Картины болью в сердце отдавали,
Я их воспоминаньем воли помолчать заставил
И вдруг не смог ответить на вопрос…
…Он встал передо мной загадкой тщетной,
Я забывал его уж столько много раз!
Но нет, сейчас он не уйдет, —
Он требует ответа в этот тяжкий час.
А мысль отказ мне заявила,
Почувствовав свободу без меня как Плоти,
Она ликует и зовет всех тех,
Кого я разумом пленил,
Кого бездушьем логики в смертельной схватке задушил.
Она бунтует – ей я больше не хозяин.
А он все больше давит на меня,
Я ж не могу уйти, не дав ответа.
Я вспоминаю сотни из своих работ,
Ищу, где допустил ошибку.
Но он лукаво смотрит на меня,
И, улыбнувшись, тихо молвит эхом:
«Ты думаешь, ты прав? Глупец!
Ты – не способен быть ответом!
Подумай, что забыл ты, а?!»
Я весь дрожу, я в лихорадке,
Лицо врача грустит, скорбя,
А я не вижу даже маленькой догадки.