Средь бела дня. Выпуск 4 серии «Стихи гуськом» - страница 4

Шрифт
Интервал

«Я всё подбираю, что плохо лежит…»

Я всё подбираю, что плохо лежит.
Вот слово – никто его не сторожит.
Ну как не схватить его, не заарканить,
Не взять, не присвоить и не прикарманить?
Ну как его можно к рукам не прибрать,
Не взять, не заначить и не заиграть?
Оно же лежало, с тоски умирало.
Нашла ему рифму, оно заиграло.

«Да мне ведь и в голову не приходило…»

Да мне ведь и в голову не приходило,
Что я лишь на время сюда угодила,
Сюда угодила всего лишь на срок,
И скоро мне скажут: «Вот бог, вот порог».
Да я и сегодня не очень-то верю,
Что мир согласится на эту потерю,
Что мир мной обжитый, привычный, земной
И впрямь согласится расстаться со мной.

«А коль в снегопад со снежком не смешаться…»

А коль в снегопад со снежком не смешаться,
То чем же нам, бедным, тогда утешаться?
Коль в ветреный день по воздушным волнам
Не плавать, то чем же утешиться нам,
Коль жить, не балдея от музыки вешней,
То что может быть этой жизни кромешней?
Коль вовсе не видеть небесной каймы,
То кто может быть безутешней, чем мы?

«Я в день текущий влюблена …»

Я в день текущий влюблена —
В тот день, которым продлена
Моя судьба, продлён мой век.
Я влюблена в хрустящий снег
И в птичий крестик на снегу.
Лишь день завидела, бегу
В его объятия чуть свет,
Летучий оставляя след.

«Что делать плакать иль смеяться?..»

Что делать плакать иль смеяться?
А может, просто с места сняться,
Сменив картинку и канву?
Неужто же без декораций
Привычных я не проживу?
Неужто свет сошёлся клином
На той земле, где сад с жасмином,
Где в час рассветный луг в росе,
Но где, каким бы ни был длинным
Сюжет, грустят буквально все,
Готовясь навсегда проститься,
С тем миром, где светло грустится.

«И защебечет снова май…»

И защебечет снова май…
Как хочешь, так и понимай
Земную колготню всю эту,
И есть в ней смысл или нету
Пустой вопрос не поднимай.
Сними его с повестки дня.
Коль дарит эта колготня
Порой в неведомое дверцу,
Прими как можно ближе к сердцу
Разгул небесного огня.

«Нет, музыка вечна. Не вечны певцы…»

Нет, музыка вечна. Не вечны певцы.
Певцы отдают, к сожаленью, концы.
И тот, кем написана вечная фуга,
С земного сошёл, к сожалению, круга.
И тот, кто волшебно её исполнял,
Он тоже, – простите за грубость, – слинял.
Ушли тромбонисты, ударники – в нетях,
А музыка… Что ей до смертников этих?

«Я качаюсь на чём-то. На чём – неизвестно…»

Я качаюсь на чём-то. На чём – неизвестно
Следующая страница