– Нам… нам не пройти! – зарыдал перепуганный Рустам.
– Что это было? – Антип поднялся на ноги, оглядываясь по сторонам.
– Мне показалось, что я… умираю!
– Такая же фигня. Но нас же не видят, не чувствуют, не знают, где мы. Значит, это просто ширма, маскировка, желание испугать. Нас пытаются остановить!
– Ты что… больной?! – в ужасе вскрикнул Рустам, – Ты опять туда собрался?
– А какой выход? Бросить все? Сбежать? Ты это предлагаешь?
– Я… ну… это… – залепетал Рустам.
– В общем, как говорится, кто смел, тот и поел. Я иду! Ты со мной?
– Я… боюсь!
– Я тоже.
– И… нам опять туда? – дрожащая рука указала на сгусток тьмы на лестнице.
– Вперед! – одними губами произнес Антип и снова вошел в страшное марево.
Чернота больно впилась в глаза – зрение пропало. Казалось впереди множество километров пути, насыщенного чем-то ужасным, невыносимым, смертельным. Снова возникло желание вернуться, но настырный Антип шел и шел вверх. Стало безумно холодно. Словно тонны льда образовались под кожей, сковывая каждую мышцу, и миллионы игл пронзили тело, вкручиваясь до костей. Будто бы тысячи крючьев рвали и тянули, желая растащить на множество кусков.
Вдруг, в этом могильном холоде, в этом состоянии почти смерти, Антип ощутил каплю тепла. Чуток жизни. Это Рустам в страхе вцепился в руку товарища. Это друг. Это помощь. Это жизнь! Анти-поэт быстрее зашагал вперед, волоком таща испуганного приятеля. Еще шаг, еще мгновение, и… мгла расступилась, разбежалась по сторонам.
В глаза ударил мягкий свет ночного депо. В лицо пахнуло прохладным, горьковатым, но таким живым, воздухом. Грохот вагонов, звон рельсов… Чернота осталась позади, клубясь зловонным дымом. Вышли! Выбрались. Спаслись…
– Что… что это было? – тяжело дыша, спросил Рустам.
– Понты́! – радостно провозгласил Антип, – Дешевые адские понты́!