Дневник одного путешествия. Девять кругов жизни - страница 4

Шрифт
Интервал
А губы – солнцем алым,
А ветер – теплым хлебом
И счастьем небывалым.
С тобою шёл я тихо
По саду молодому,
И пахла земляникой
Моя тропинка к дому.
Любви ещё не зная,
Не ведая печали,
Я знал, что пахнут раем
Сияющие дали.
…А будущее – кровью,
Невысказанной мукой,
Разлукой и любовью,
Любовью и разлукой…

«А дело – только в малом…»

А дело – только в малом:
Глаза открыть на миг,
Увидеть небо алым,
Понять, как мир велик,
Как пролегли дороги
На север и на юг,
Как средь земной тревоги
Для сердца важен друг,
И мир доступен взглядам,
И в сердце – красота,
И счастье – где-то рядом,
И истина – проста.
Со знаньем небывалым
Пуститься в вечный путь…
А дело – только в малом:
Проснуться – и уснуть.

«Мир держится на хрусте веток…»

Мир держится на хрусте веток,
На шелесте листвы весной,
На детском смехе, летнем свете,
На теплоте тропы лесной.
Мир держится на горьком плаче,
На мёртвом холоде снегов,
На горечи любви незрячей,
На буйстве волн у берегов.
Увы, не может быть иначе:
Растут цветы, и дождь их бьёт,
Смеётся сын, а мама плачет…
А это значит – жизнь идёт.

«Как мало в жизни надо…»

Как мало в жизни надо,
Чтоб сердце зазвучало:
Свет любящего взгляда,
Уста алей коралла…
Как в жизни нужно много,
Чтоб сердце пробудилось:
Бессмертный голос Бога,
Судьбы небесной милость.
И хруст ветвей на тропке,
И звук дождя на листьях…
А век такой короткий,
А небо чисто-чисто.

«Цветёт сирень. Спит сельская дорога…»

Цветёт сирень. Спит сельская дорога.
Я пригоршню небес несу в горсти,
И до конца прочли босые ноги
Евангелие долгого пути.
И солнце сеет зёрна – искры света —
Над всем селом, над зеленью лесов…
Как можно было мне не стать поэтом,
Как запереть мне сердце на засов,
Когда душа открыта всем тропинкам,
Всем лучикам закатного огня,
Сокровищам, что бережёт глубинка
Для Бога, для тебя и для меня?
И, может быть, найду я для России,
По деревенской просеке идя,
Свои слова, простые и живые,
И тёплые, как лужи от дождя.

Глина

За городом я видел в летний час:
В лесу, где солнцем пронзены берёзы,
Старинной глины обнажился пласт
В глубокой, тёмной яме для отбросов.
Была та глина девственно мягка,
Но банки в ней консервные лежали,
Иголки ели, лепестки цветка
И то, что здесь туристы набросали—
Бутылки из-под пива и вина,
Окурки и объедки, горы пыли…
Но, вопреки всему, это она—
Та глина, из которой нас лепили.

Утренний голос Матери

Так иногда бывает: в летний зной
Следующая страница