Откуда что взялось?
Кажется, совсем недавно он был пугающим и жестким, но вполне себе русским мужиком. Непростым.
Опасным. Но русским.
А тут… Холодная сдержанность, лицо такое… Безэмоциональное.
И только взгляд прежний.
Он внимательно смотрит на меня, потом как-то резко пересекает комнату, я даже и заметить ничего не успеваю, и вот уже рядом. И вот уже руки его на моей талии, сминают служебную робу, и взгляд ярких арийских глаз теплый такой, живой. Я хочу все же что-то сказать, я же не просто так… Я же…
Додумать не получается, потому что он целует. И обрушивает на меня такое родное, такое долгожданное ( Господи, сколько же я ждала-то?) безумие.
Все, как в самый первый раз.
Остро, горячо, больно. И сладко. Я не сопротивляюсь больше. Не хочу ничего говорить.
Не надо нам разговаривать. Одни беды от этого.
Лучше отвечать на поцелуй, лучше упиваться родным вкусом, запахом, уже немного другим, с легким оттенком чужестранности, но все равно невероятно возбуждающим. Он по-прежнему властен, дик и по-животному требователен.
Интересно, он только со мной так?
Нет, не хочу думать! Не хочу и не буду!
Потом я, конечно же, ему все выскажу. Все. Но не сейчас.
Не после этого его царапуче-родного «Привет, Олька», не после жадного поцелуя, от которого ноги подкашиваются, и я с радостью обвисаю в его руках. Нет. Позже. Гораздо позже.
Он подхватывает на руки. Он любит это делать, использует любую возможность, чтоб показать свою власть, утвердить мою принадлежность. Ему.
Я не сопротивляюсь.
Я знаю, что в этом кабинете, в углу, есть широкая кушетка. Крепкая такая. Удобная.
Пока меня торопливо раздевают, я думаю о том, что весь день провела на работе, в этом белье и без душа, и, наверняка, это вообще не то, что требуется от женщины после полугодовой разлуки.
Но и эти мысли благополучно испаряются, когда он стягивает с меня футболку и смотрит на мою грудь в простом удобном лифчике. Так смотрит, как, наверно, ни на одного ангела Виктории Сикрет не смотрели никогда.
И от этого взгляда больно. Он мне всегда причиняет боль, даже когда любит.
Но я мазохистка. Мне это нравится.
- Сука… - бормочет он, переводит взгляд на мои губы, уже порядком припухшие от его несдержанных поцелуев, возвращается обратно к груди, - я так скучал… Так скучал, Шипучка моя… Олька…