Слева и справа в торцах “стадиона” темные провалы коридоров. В
одном далеко-далеко мигает полусдохший плафон, подсвечивая редкими
вспышками замусоренный пол и пошарпанные стены. На длинной стене
напротив - дверей нет, под самым потолком круглые отверстия,
забранные решетками. В одном медленно крутит лопасти вентилятор,
похрипывая и шевеля потоком воздуха длинные нити паутины.
Осталось определиться - куда идти. Живых здесь не видно, но если
есть мусор, то должен быть кто-то, кто его оставляет?
Эту проблему за Ивана решил Лепра. Крысорожий с трудом поднялся,
прижимая левую руку к животу, затем засеменил вправо, опираясь о
стену:
- Я с тобой еще поквитаюсь, урод! Шаттл он решил угнать! А кто
за ремонт платил? Кто договаривался?! Да я...
Что там именно будет дальше - уже не разобрать. Лепра ускорился
и засеменил быстрее. Ладно, раз он двинул туда, то Ивану в другую
сторону. Не хотелось с барыгой по одной дороге идти. И встречаться
с неизвестным Гарди, которому кто-то там должен. Поэтому нашарив в
кармане маленький “твикс”, Осокин пошуршал оберткой, отправил
соевую шоколадку в рот и спрятал фантик обратно. Надо было искать
аборигенов. Возможная работа ради ужина сама себя не найдет.
Живые нашлись буквально через пятнадцать минут. Надо было пройти
по одному из коридоров, уходившему в сторону от основного зала.
Проход привел в вереницу “ангаров” габаритами поменьше. Эти пустые
пространства в итоге собирались в подобие сот и цеплялись друг на
друга. Между ними или змеились широкие проходы, или торчали
распахнутые разномастные двери в стенах, или торчали пандусы и
лестницы, зачастую без каких-либо ограждений. И везде - мелькали
мужчины и женщины в залатанной одежде, стоптанной обуви, с пакетами
или коробками в руках. В явно ключевых точках торчали по две-три
мрачные рожи бандитского вида. Может, контролировали территорию, а,
может, сканировали пытающихся прошмыгнуть мимо жителей на предмет,
чем поживиться. Иван шел неспеша, разглядывая округу и один такой
пост протопал без проблем. А вот на следующем к нему
прицепились:
- Баул давай, - шагнул вперед парень лет двадцати пяти в
когда-то белом комбезе и с жилеткой поверх.
- Баул - мой, - постарался как можно вежливее ответить бывший
вахтовик.
- Ты совсем тупой, холо? Не понял, что сказали? - в лямку
вцепилась грязная рука.