Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2017 - страница 27

Шрифт
Интервал


Я так люблю тебя,
Что жизнь моя теперь
Не состоит из черточек и пятен.
Да, может быть, во мне проснулся зверь,
Но этот зверь мне дорог и понятен.
Я жить хочу
И по твоим глазам
Свою судьбу сейчас так ясно вижу.
О, до чего ж я слабость ненавижу,
Всю Землю поднимая к небесам!

Невероятная

Моя жена былинная,
Любимая моя…
Какое слово длинное —
Невероятная.
Над пылью новостроек,
Над куревом моим
Печаль больничных коек
Развеялась как дым…
И больше я от рака
Не стану умирать,
От фабрики Гознака
Дарю тебе печать:
Минздрав предупреждает,
Что я большой поэт
И что на белом свете
Тебе подобных нет!
Минздрав предупреждает,
Что ты моя жена…
Ну, а теперь Бог знает,
Что делать ты должна.

«Со своею пенной свитой…»

Со своею пенной свитой
Бродит ветер вдоль залива,
Непогода серый свитер
Вяжет небу торопливо.
Среди крыш, покрытых цинком,
В переулках тихой Ялты,
Между церковью и цирком
Что, приятель, потерял ты?
За одно стихотворенье
Ты готов угробить душу.
В гимнастическом паренье
Волны прыгают на сушу.
На спасательном буксире
Ходят парни из ОСВОДа.
Ничего нет в этом мире
Непонятней, чем свобода.

«Дачный домик, ангелок венчальный…»

Дачный домик, ангелок венчальный,
Сватья с репутацией печальной…
Будничная скатерть на столе,
Огненные блики на стекле.
Стук колес обрушится слабея.
Ты прикусишь медленно губу.
До чего ж опасная затея —
Узнавать во всем свою судьбу!
Колыханье бледной занавески,
Звуки электричек за окном,
Двух теней обугленные фрески
Превращают в сцену этот дом,
Где, как в пьесе, видишь от причины
К следствию протянутую связь.
В твоей жизни не было мужчины,
Оттого ты смотришь не боясь.
Что с тобой? Огни по стенам скачут,
Снова налетает стук колес.
Ты сказала: «От любви не плачут»,
Презирая театральность слез.
Только зря себя ты угнетаешь
Многодумной волею своей,
От того, что ты здесь испытаешь,
Все равно заплачет соловей.

Жиздра

Дотянуть бы до Жиздры,
До жаркого лета —
Чтоб нагрелась холодная,
Злая река.
Сколько взрослых лежит,
Сколько детских скелетов
Под дубовым настилом
Её топляка.
Говорила покойная
Бабушка Поля: —
Чтоб на Жиздру один
Никогда не ходил.
Что закрутит воронка,
Как смерщь в чистом поле
И утянет тебя
Под дубовый настил.
Я на Жиздру хочу.
Я хочу искупаться.
Вам, наверно, почудился
Сдавленный крик.
Я на Жиздру хочу!
Я хочу испугаться —
Чтоб во мне испугался
Живущий старик!
Будут долго давить
Мне на клетку грудную,