Он пожимает плечами. Ну да, покупал. Вспоминаю, сколько за свою жизнь человек может купить хотя бы те же самые пять минут. Кажется, один раз. Нет, если по-хорошему, то вообще ни разу, тут сразу надо спрашивать, как вы сюда попали, как вы нас нашли, кто вас сюда пустил, откуда у вас валюта, и вообще. Но я не спрашиваю.
Ладно.
Один раз.
В жизни.
А потом ждать следующей жизни.
И следующей.
И…
Он говорит:
– Мне не хватило полминуты.
Понимаю. Хочу посочувствовать, ищу какие-то слова, слова не находятся, ляпаю не ко времени и не к месту:
– Это только в следующей вселенной купить можно будет.
Он кивает.
Знаю. Подожду.
Хочу спросить, сколько реинкарнаций он прожил от появления первобытных костров до конца цивилизации, умирал в саванне, шел на север за мамонтом, падал в сражениях с простреленным горлом, на узких улочках древних городов бежал смотреть на казни, освобождал города от врагов, опаздывал на сколько-то там, покупал время, бережно хранил его, знал, что не хватит его, этого времени… Умирал в глубокой старости, рождается в каких-то новых эпохах, листал архивы, перечитывал одно и то же —
…в городе не выжил никто, освободители опоздали на считанные минуты…
…снова умирал, снова приходил в этот мир, тускнеющим взором смотрел на гаснущее солнце… хотя нет, солнце вроде не так гибнет…
Хочу спросить.
Не спрашиваю.
Бормочу какие-то вежливости, что если был по программе скидок мог бы время предоставить, то я бы с удовольствием, но…
Он кивает.
Он всё понимает.
Кажется, он всё-таки пьян.
Даже не спрашиваю, что было там, в мертвом городе, где не хватило полминуты…
– Бред.
Это мой хозяин. Имя у него синее, как третья луна в свой последний день жизни и яркое, как мысль, оброненная в пучины космоса – вот так его зовут.
Вздрагиваю.
– Бред?
– Бред.
– А что не так?
Мне уже жалко, что я дал ему посмотреть воспоминание, как я сидел с человеком в какой-то стране в какую-то эпоху, и человек был пьян.
– А ты время посмотри. Да не своё… их время посмотри, – советует хозяин.
Смотрю. Руины, оскаленные в небо. Глазницы окон. На проспекте нехорошее что-то.
– Не могу больше, не могу, не могу.
Навзрыд.
Шоколад в витрине. Черное солнце. Бежать-бежать-бежать. Пустая коробка…
…силой вырываю свое сознание из чужой памяти – нет, не успел, прихватил-таки кусочек смерти. Это больно. Это очень больно…