Не поэт - страница 5

Снова пишу, а значит – я жив.

На теле моём бинты,

Грязен, не брит, не так красив,

Не тот, с кем встречалась ты.

Так ли это всё важно в тот миг, когда

Вокруг нас лишь беда, война?

Конец ознакомительного фрагмента.