Все позади… Осталось, что?
Лишь капля взгляда твоего,
Да отражение мое,
Что рядом с фото в зазеркалье…
Еще дыханье простыней,
Еще рубашка…, толку в ней?
Да запах тела, что родней
Не будет… Что же за проклятье!
Проветрить комнату хочу,
Обсыпать снегом простыню,
В полет рубашку отпущу…
Но, что же с карточкою делать?
Мне быть, вандалом не дано…
Изображение твое
С нее мне ведает одно —
– Что не виновен ты в потере…
Так пусть живет, и пусть поет
И пусть покоя не дает
В метельно-буйное похмелье!
Я уберу ее в архив,
Притихну, двери отворив,
И так немало дней прожив,
Дождусь тебя как по преданью…
Придешь тихонько, незаметно.
Разбудишь соню, прочь сомненья!
Шепнешь мое стихотворенье…
И будет все как в прошлый раз.
Ты спросишь: – «Где, мой друг сердечный
Была ты в жизни быстротечной,
Что видела средь дали вечной,
И что познала без меня?»
Я промолчу и улыбнусь,
Я на тебя уже не злюсь,
Лишь молча Богу, помолюсь,
Твой лоб отчаянно целуя.
Верну на место твой портрет,
Сметая с простыней злой снег…
В окне мелькнет рубашки след,
Вернулась… будет все как прежде,
И будем каяться надежде,
В том, что не верили мы ей…