— Да вы-то воевали, господи прости...
— фыркнул я. — Ладно, к бабуле — значит, к бабуле.
Собирайтесь.
/19 апреля 2022 года, г. Санкт-Петербург, ул.
Карташихина
Бетонная плита поехала вверх, открывая
проход во двор.
— Что, решил остаться? — спросила меня
Прасковья Вячеславовна, соседка с третьего этажа.
Она стоит в предвратной башне, в
армейской каске, на теле бронежилет ВС РФ — где только достали...
Вооружена АК74, с деревянным прикладом, то есть прямо АК74, а не
«М» версия, до сих пор распространённая в войсках.
— Да нет, — покачал я головой. — Вот,
привёл к вам двоих добровольцев, оружием владеют, в бою уже бывали,
но юные, блин.
— Проходите, милки! — поманила их
Прасковья Вячеславовна. — Нечего у порога стоять!
Игорь и Вадим прошли внутрь, а я
остался снаружи.
— И чего, не зайдёшь? — спросила
вооружённая пенсионерка.
— Нет, у меня много дел, — ответил я.
— Приветы не передаю, но желаю вам всяческих успехов. Парни, удачи
тут и Маркса почитывайте, пригодится.
Надеваю маску, разворачиваюсь и иду
обратно на кладбище.
По Карташихина, быстрым шагом,
поглядывая по сторонам. Отмечаю про себя, что пенсионеры и
сочувствующие не снижают накала своей бурной деятельности: окна
первых трёх этажей уже состоявшейся бабушкиной крепости закрыты
даже не кирпичом, а бетонными плитами, дополнительно усиленными
стальными балками, намертво приваренными друг к другу. Четвёртый и
пятый этаж перекрыты кирпичом и железными решётками, а крыши густо
утыканы арматурами с колючей проволокой, поэтому просто так зомби
внутрь двора не проникнут. Ещё на крышах бетонные ДОТы с узкими
амбразурами — всё делают по уму, чтобы даже токсики не смогли
быстро снять стрелков.
«Только зениток и миномётов не
хватает», — подумал я, выходя на Шкиперский проток. — «Но зная
бабушку...»
Да, достанет, рано или поздно. Она из
не так давно существовавшей власти умудрялась выбивать положенные
привилегии, а сейчас, когда всё, вроде как, ничьё и никто не
спросит...
У общаги Горного университета
сворачиваю налево, то есть на улицу имени Тараса Шевченко, где
встречаю бродячее скопление мертвецов.
— Ох, этот бой не мой... — резко
разворачиваюсь я и бегу по Шевченко.
Это не толпа, то есть их меньше
тысячи, но больше пятисот. Нечего ловить, надо убираться
побыстрее.
Мертвецы меня заметили и кинулись в
преследование.