Тем, чьи лодки сделаны из Любви,
чьи вёсла – Сила, чьи паруса сотканы из Свободы…
Солнце на горизонте для нас – всегда закат. И оно всегда жжется, а не греет.
Ветер сбивает нас, а не подталкивает, приподнимая.
Вода затягивает, но не держит. Земля – неровная, холодная и жесткая.
Лица – всегда маски, а руки холодны.
Ноги волочатся и тела – вялые, дряблые и больные.
Голос наш – ноющий плач. И вдыхая желания, мы выдыхаем ненависть. На пике удовольствия чувствуем боль.
Увидев конец сложного, наполненного страданием пути, ужасаемся. И в надежде, что все это – сон, не отваживаемся проснуться.
Плачем, когда рождаемся. Рыдаем, умирая…
Осмотрись!
Может быть, рядом ты увидишь Их!
Тех, для которых солнце на горизонте – это всегда рассвет и Свет. И для них, специально для них, оно теплое и нежное. Оно улыбается. Им.
Ветер аккуратно держит их под руки и мягко подталкивает в нужную сторону.
Вода – нектар для них, а земля – мягкая постель.
Лица их – улыбки, а руки теплые и крепкие.
Ноги легкими прыжками несут их упругие загорелые тела по миру.
Всем телом вдыхают они радость и выдыхают любовь. Смех – звучание их дыхания.
В бездне страдания и боли они все равно счастливы.
Видя финиш, они смакуют остаток пути.
Зная, что все не очень-то реально, они выбирают радоваться всему, что встречают.
Они улыбаются, рождаясь. Улыбаются они и на пороге смерти.
Но, приглядевшись получше, ты увидишь, что…
Их солнце периодически скрывается за тучами… И улыбается иногда злорадно…
От ожогов их защищает крем… И ветер нет-нет да толкнет их не туда…
У них бывают передозировки нектара, а под мягкой периной всегда есть маленькая горошина…
В улыбках их порой мелькает оскал, а руки иногда опускаются…
Ноги же периодически спотыкаются, роняя красивое тело – их гордость, в грязь…
Радость боли их переходит в самоистязание… И, направляясь к финишу, не видят они, что бегут по кругу…