Ноздри Тимура недовольно вздрагивают. Ведёт плечом, уворачиваясь от ладони Аллы. Встаёт.
– Минуту...
Из кухни выходит на террасу. Негромко говорит с кем-то по телефону.
Алла недовольно осматривает кухню.
– Здесь я хозяйка, поняла?
– Как Тимур скажет, – поджимаю губы.
Лучше с ней не ругаться. Но...
Ну не могу я с почтением к ней. Веду взглядом сверху вниз. Можно вот так появляться там, где люди обедают? В короткой тунике, небольшая грудь сдавлена так, что вываливается из бюстгальтера. На открытом плече татуировка. С пачкой сигарет в руке, макияж словно потёк, на высоких каблуках... Как девка продажная!
– Тимур тебе уже всё сказал насчёт твоего статуса. Что-то может непонятно?
Кровь бросается мне в лицо.
– Ты здесь на правах гостьи. Так что особенно не хозяйничай.
Злая какая... Что я тебе сделала?
– Как Тимур пожелает, – упрямо повторяю я.
– Хотя... на кухне можешь и хозяйничать, – ядовито улыбается. – Он как раз прислугу уволил. А тебе и платить не надо.
– Жена должна готовить, что тут зазорного?
– Ты не жена!
– Так сама готовь. Или не умеешь? – взбрыкивает во мне всё протестом.
Почему от женщины такое терпеть должна? Она мне не мать, не свекровь! По законам шариата муж не может одну жену над другой превозносить!
– Не твоего примитивного ума дело – что я умею, а что нет. Что я умею, тебе никогда не освоить.
Чувствую интуитивно, о чём она, по её скабрезному, вызывающему взгляду. Нашла, чем хвалиться! И чем меня унизить! Невинностью моей? Глупая какая женщина!
– И где на такое учат? – прищуриваюсь я. – В каких институтах?
Разъярённо вдыхает поглубже, лицо наливается кровью.
– Через полчаса всё привезут – и творог, и фрукты, и рыбу-гриль, - возвращается Тимур.
– Нормально! Мой заказ ты отменяешь, а этой зато...
– Алла! – рявкает он. Голос гневно звенит.
Я виновато опускаю глаза, делая пару шагов назад.
– Что – Алла? А ты что сразу ветошью прикинулась?! – разворачивается ко мне. – Язык проглотила? Строит из себя тут цветочек невинный.
– А ну-ка нахрен свалила отсюда! Дай поесть спокойно! – взрывается Тимур, бросая с грохотом вилку на стол.
Ой, мамочка... Зря я огрызалась!
Тихонечко проскальзываю мимо него, пытаясь сбежать наверх.
– Ляся! – рявкает.
Задохнувшись, замираю, слушая своё колотящееся сердце.
– Ты не поела, – чуть снижает он тон.
– Можно уйти? – шепчу я испуганно.