– А сколько всего у Форта нижних
этажей? – поинтересовался я.
– Никто точно не знает, – пожал
плечами Митчелл. – Круги перемещения там не работают, а лазать по
крысиным норам никто не хотел.
Миленько... Выходит, где-то в
глубинах под горой стоит слегка фонящий ядерный реактор или нечто
наподобие, более совершенное, но всё же слегка поломанное. Который
обеспечивает энергопитание Форту, а заодно вызывает мутации крыс в
подземелье. И никто точно не знает, ни где он, ни в каком
состоянии. Теоретически, может рвануть в любой момент, а мы все
сидим на пороховой бочке. Конечно, тут уже сотни лет все нормально
так сидят, но они же даже не представляют, что может случиться. И
чем дольше всё было нормально, тем выше шансы, что как раз завтра
пойдёт наперекосяк. Только я с этим тоже ничего сделать не могу,
остаётся смириться и надеяться на лучшее.
– Ладно, – вздохнул я, дожевав
последний кусок свиного шашлыка из миски и запив остатками пива из
персональной стеклянной кружки, – мне ещё на тренировку сейчас.
Основательно напьёмся завтра после рейда.
– У кого тренировка? –
полюбопытствовал Митчелл.
– Мастер оружия, некая леди Сандра, –
пожал плечами я.
– А-а, – протянул он. – Ну, удачи
тебе.
Та-ак, вот такое напутствие мне
что-то не нравится. Ладно, разберёмся.