Через полчаса вместо шедеврального пирога я слышу, как доносится
плачь из кухни, и звуки битой посуды заставляют сорваться с
места.
Может, обожглась или порезалась?
Ни первое, ни второе.
Пирог взорвался. Содержимое знатно растеклось по внутренности
духовки. Запах горелого вперемешку с пряным — корица.
Рина сидит на полу и рыдает практически навзрыд. Ничего не могу
придумать лучше, как пройти и открыть окно.
Затем присаживаюсь на корточки, веду пальцем по запачканной
поверхности дверцы духовки. Слизываю полуготовую жижу. Катаю на
языке нежное послевкусие бисквитного теста и чувствую на себе
взгляд жены.
— Интересно получилось, — даю оценку ее стараниям и подмигиваю.
— Рин, забей. Так бывает. Все хорошо.
Она больше не плачет. Смотрит с благодарностью.
И тут башню срывает обоим. Мы цепляемся друг за друга руками.
Путаемся в лямках ее задорного передника. Смеемся и снова начинаем
этот невероятный забег с препятствиями. Под мое яростное сопение.
Под ее тихие стоны. В общем… Было не до уборки и ужина. Вечер секса
плавно перетек в безудержную ночь. Я как сумасшедший, у которого
срывает предохранители, не хочу останавливаться. Рина же… отвечает
со всей ей присущей страстью и пылкостью.
— Нравится? — Вера заглядывает мне в глаза, и я понимаю, что уже
как с минуту жую сдобную булку, прикрыв глаза в блаженстве.
Наслаждаюсь не только выпечкой, но и воспоминаниями о бывшей.
Давлюсь.
Ну что я за идиот? Может, пора к психологу?
— Ян, выпейте, — предлагает радушная хозяйка, наливая из
заварника в кружку чай.
Прокашливаюсь и понимаю, что чая одного мне мало. Может, чего
покрепче?
— Папа, — кричит Надя, а я почему-то вздрагиваю.
Я тоже мог бы давно быть в статусе отца! Но разве она сохранила
нашу семью?
Бросила. Испугалась. Предала.
Тяну узел галстука. А может, у них и кислородный баллон имеется?
Пока у меня, как у астматика, не перекрыло дыхание. Душно. Какой
болван придумал этот деловой стиль? Плевать, в другой раз
обязательно одеваюсь по погоде, не загоняя себя в рамки.
Виталий Утесов выворачивает откуда-то из сосен. Теперь я ощущаю
себя не просто жалким, а идиотом в кубе. На мужчине легкое поло и
подвернутые до колен летние брюки. В шлепках. По-пляжному. С
широченной улыбкой от уха до уха. Модной стрижкой.
И как его только комары не загрызли? Может, у него какая-то
особенная группа крови?