— Может быть, он вообще не
волк?
— Раскусили, я — пудель, правда
давно не стригся.
«Правдивая история Красной
Шапки»
Эта парочка вынырнула из придорожных кустов так внезапно, что я
едва успел вдарить по тормозам. Подвижный невысокий мужчина в
штормовке с пышной шапкой кудряшек и героического сложения девица с
толстенной косой цвета спелой пшеницы. С ружьем.
— Здорово, шеф, до Петрозаводска не подбросишь? — сразу же
сунулся в открытое окно парень. От него пахнуло костром, шашлыком и
звуками гитарного перебора.
— Как раз туда и еду, — покивал я. — Забирайтесь. Тесно только
будет, но вы без рюкзаков, должны поместиться.
— Настя, давай ты вперед тогда! — скомандовал кучерявый и
принялся втискиваться на крохотный островок заднего сидения моей
заслуженной «шеви-нивы». — К нам в Карелию отдыхать?
— Ага, — я невольно залюбовался, каким изящным движением
запрыгнула в машину девушка. Прямо как капля ртути перетекла.
Хищная кошка, тигрица. Я вообще-то не любитель таких вот
здоровенных, но эта смотрелась на редкость гармонично. Дева битвы,
валькирия. Ей бы вместо мятой кепочки островерхий стальной шлем, да
меч замысловатый вместо ружья...
— Я Настя, — серьезно сказала она и протянула руку. Я вежливо
ответил на рукопожатие. Глаза у нее были подходящие всему
остальному облику — голубые, яркие, пронзительные. Сказал бы, как
небо, но небо за окном сейчас особо красками не баловало. Второй
день хмурилось и нависало низким свинцовым потолком. Хорошо хоть
дождей не обещают. Впрочем, даже в ясные дни карельское небо
особенной пронзительностью не отличается. За что и люблю эти места
осенью. Никаких ярких красок, сплошные полутона и оттенки.
Тут я понял, что пока я неприлично долго смотрел на девушку и
сравнивал ее глаза с небом на разных широтах, она меня о чем-то
спросила, а я, конечно же, пропустил ее вопрос мимо ушей.
— Эээ... что? — на всякий случай переспросил я.
— А вас как зовут? — повторила девушка. — Нам все-таки ехать
какое-то время вместе, надо же как-то обращаться.
— Что-то ступил, прошу прощения, — я рассмеялся. — Третий день в
дороге, совсем одичал в этих пустошах. — Клим меня зовут.
— Как Ворошилова? — хохотнул с заднего сидения стиснутый между
дверцей и тюками кучерявый. — Стреляете хорошо?
— Никто пока что не жаловался, — усмехнулся я. — Не Ворошилов,
конечно... Но фамилия похожа. Вершинин.