Весной берёзы мироточат, будто,
И жаворонки с дальних берегов
Домой вернутся… Ты увидишь утром:
Пастух коров выводит из дворов.
Там в первых лужах воробьи резвятся,
Пастуший кнут вдруг воздух разорвал.
Картиной не устанешь восхищаться,
Какой художник это рисовал?
Хрустальный звон пробил седое небо —
Повсюду льётся песнь колоколов.
Зима до срока удалилась в Небыль,
И льдинки отошли от берегов.
Проснулась речка, распустила косы,
И мельницы ожили жернова.
Ещё немного – засверкают росы,
Лишь первая появится трава.
А сок берёз пьянит тебя и манит!
Глаза закроешь, сделаешь глоток
И чувствуешь в нём горечь испытаний,
Когда рубили Русь под корешок.
Но нет ещё такой на свете силы,
Которая приставит Русь к стене.
«Виват!» – кричу тебе, моя Россия,
Красива ты и в ветхом зипуне.
В простой, льняной рубахе ты красива,
И грация, что взгляд не отвести.
В веках живи и торжествуй, Россия!
Одна ты можешь так весной цвести.
– — – —
За тебя, моя Русь, даже пулю в висок.
За поля и луга. За берёзовый сок…