Ричард, хлопнув себя по лицу, демонстрирует чело-длань.
Я усмехаюсь. То ли еще будет.
Взбудораженная толпа лордов никак не хочет утихнуть. Душный
воздух разрывают крики гнева и страха:
- Схватите его! В темницу!
- Убейте русского!
- Королевские йомены! Вы слышали?! Почему вы бездействуете! Это
угроза короне! Угроза королеве!
- Варвары совсем с ума посходили! Покажите им карающую
британскую длань!
- Я сам его покараю! – ревет лысый пухляш, пытаясь пробиться
сквозь коллег к трибунам. – Пустите меня к русскому агрессору!
- Лорд Смит, побойтесь Бога! Зачем марать руки? – пэры
удерживают в десять рук отчаянного пухляша. -Для этого у нас есть
йомены!
Что ж, зато я привлек внимание всех и каждого. Больше никто из
графов и герцогов не ковыряется в носу от скуки. Все, подскочив,
кричат и отчаянно жестикулируют. Причина такого поведения очень
проста. Верхушка Парламента чувствует себя в безопасности. Ведь
здесь не меньше двух десятков королевских йоменов в красных
кафтанах. А это особые воинские части, предназначенные для защиты и
охраны монаршей особы. Ну и сами лорды с леди не лыком шиты.
Полковои и демоники присутствуют. Цвет британской нации
как-никак.
Йомены, к слову, тоже двинулись к трибуне. Я равнодушно смотрю
на подбирающиеся «красные кафтаны». Рискнут напасть? Ох, не стоило
бы.
- Стража, отойдите от спикера! – взывает лорд-канцлер. – Пускай
Владыка Свар закончит речь, а потом уже королева Элизабет решит,
нужно ли применять силу. Не оскверняйте палату лордов насилием?
Красноречиво, не поспоришь. Еще пара окриков лорда-канцлера, и
толпа разбушевавшихся лордов с неохотой затихает.
- Прошу, Владыка Свар, продолжайте, - оборачивается лорд-канцлер
ко мне.
Ричард, стоя подле царствующей матери, показывает мне жесты не
переборщить. Я лишь кровожадно усмехаюсь ему, отчего принц мигом
бледнеет лицом. Кровь сегодня точно прольется. Вопрос только, в
каком количестве.
- Мы готовы уничтожить любого неприятеля, - продолжаю. – И я
искренне желаю Британии не становится нашим врагом. Ведь мы готовы
помогать вам развиваться и расти, как братьям меньшим.
После этих слов лица лордов снова вытягиваются. Пухлый лысик
снова вскакивает, его через силу утихомиривают.
- Что?! – на другом конце зала смеется граф Шимор. – Это мы-то
братья меньшие? Доколе мы будем терпеть оскорбления в наш
адрес?