Новая волна ментального давления
настигает нас, когда мы расправились ещё с одной группой врагов и
уже подходим к фешенебельному ресторану. Мой слух заполняет
неразборчивый шёпот. Нако машет руками перед лицом. Мэтт пялится в
собственное отражение и пускает слюну. Тай что-то бормочет себе под
нос и ожесточённо стучит себя по затылку.
Ребят явно накрывает сильнее, чем
меня. То ли, будучи Квазом, получаю какую-то природную защиту, то
ли один из параметров так влияет. Возможно, Хладнокровие? Оно вроде
мозги от стресса защищает, а я сейчас по ноздри в стрессе.
Тормошу спутников, кричу и с трудом
заставляю очнуться. Мы проходим сквозь ресторан, и я вынужден
зажимать нос от дикой вони испортившихся на кухне продуктов. Всем
остальным тоже неприятно, но мой обострённый нюх реально страдает.
Утешаю себя тем, что отправляю в кольцо пяток бутылок дорогого
алкоголя. Тут имеется целая стена из закреплённых в специальных
пазах вин. Выглядит это очень эффектно даже в полумраке.
Игровая часть этажа перетекает в
отельную. Здесь есть разделительные двери и пост ресепшена, сейчас
пустующий. Настороженно двигаемся по коридору, погружённому во
тьму. Моё Спектральное зрение справляется весьма
неплохо.
Сворачиваем за угол, и я в удивлении
пялюсь на девочек-двойняшек, стоящих посреди коридора, держась за
руки. Синие платьица, аккуратные причёски, волосок к волоску.
Револьвер прыгает в руку, кажется, быстрее, чем я делаю вдох.
Однако вместо выстрела соображаю
попробовать иные режимы Спектрального зрения. Возможно, в
инфракрасном или ультрафиолетовом смогу распознать илл…
Оступившись, задумчиво смотрю на
оружие, зажатое в кулаке. Что я хотел сделать? Дурацкое чувство
дежа вю. Коридор пуст, но здесь и не было никого. Чего мы
копаемся?
Тай тормошит меня, и наша группа
продолжает углубляться в жилую часть гостиницы.
— Мы уже проходили эту вазу, —
внезапно замечает Накомис.
— Здесь же типовой декор, —
откликаюсь я. — Немудрено.
— Нет. Именно эта ваза имеет скол в
верхней части. Бросился в глаза. Мы ходим кругами.
В раздражении я впечатываю мысок в ту
самую вазу, и звон фарфора разносится по коридору.
— Лучше? — уточняет она.
— Нет. Когда найдём этого ушлёпка, я
буду держать ему руки, а ты, Мэтт, устроишь барбекю из его яиц.
— Даже спорить не буду, — тихо
добавляет полицейская.