Раздался щелчок – нож закрылся.
– Ты это… мы ж ничего, мы так…
– Это не Ефим.
– Заткнись, дура.
– Это не Ефим. Бегите.
– Винидло… жалко…
– Бегите!
Они послушались. Миг, и баба осталась одна. Я и не заметил, куда исчезли старик с молодым. Наверное, туда же, где скрылся мой бомж. Баба, ранее сидевшая на корточках, встала, кряхтя, и сделала шаг навстречу.
По ее жуткому, одутловатому лицу текли капли пота.
– Меня бей, – сказала она. – Меня можно. Я ребеночка удавила.
Смотрела она мне за плечо. Туда, где, ухмыляясь, стояла моя тень. Тот Золотарь, что еще недавно несся по двору. Настигал добычу, нырял в кромешный мрак подвала. Подбирал оружие, крался, нюхая спертый воздух…
Страшный.
Злой.
Бессмысленный.
Когда зазвонил мобильник, она не пошевелилась. Осталась на месте, ожидая. "Меня можно…" – кривились отвислые губы. Бра замерцало сильнее. Вокруг бритой головы бабы образовался неприятный, расколотый наверху ореол. Нимб, похожий на рога.
Резко запахло вином.
– Слушаю! – я выхватил трубку, как пистолет. – Кто это?
– Здравствуйте, Александр Игоревич, – рокотнул знакомый бас Чистильщикова. – Говорить в состоянии?
"Нет," – хотел ответить я.
– Да.
– Нам надо встретиться. Когда вам удобно?