Самое тяжелое в моих поездках домой- то, что я не чувствую себя дома. Это больше не мой дом. Мне легче уйти куда-нибудь. Но дома находиться для меня- мука. И дело даже не в наших с мамой размолвках. Дело в том, что я задыхаюсь от воспоминаний. И это приносит невыносимую боль.
Сегодня я снова еду домой. Пару часов в поезде я проведу в наушниках. А потом сразу домой. Этот парень снова меня встречает. Не знаю, радоваться или злиться. Я ничего к нему не чувствую. Но с ним иногда можно пообщаться… Хотя в последнее время я ни с кем не хочу общаться. Зачем? Не хочется ничего делать. Хочется вернуться в квартиру к ней. Но там меня ждёт только фотография с чёрной лентой. Поэтому я не иду туда одна. Пойду завтра вместе с тётей. А сейчас улыбаться! Чтобы весь мир считал меня счастливой, чтобы мама думала, что я в порядке. Я не покажу своей боли.
Начала писать письма. Кому? Той, кого уже нет. Может, до неё все же дойдут они… Не знаю… Просто хочется писать. Но, как это бывает у поэтов, писать совершенно не выходит. Получается всякий бред. Вот и скапливаю этот бред в письмах. Его никто не прочтёт, а душе немного легче. Будто снова поговорила с ней…
– Привет.
– Привет.
– Ты домой? Давай донесу вещи?
– Сама донесу.
– Ну так не честно!
– Наверное.
Обычные слова, обычные поступки. Этот город не меняется. Время не властвует в этом сонном городке. Когда-то мне нравились такие города. Хотелось тишины, спокойствия, чтоб жизнь текла плавно. А потом все изменилось. Просто надоело все. Как книга, которую перечитала семь раз подряд. Ты знаешь все течение событий вплоть до заученных фраз. Ничего уже не волнует и не интересует. Хочется нового. Также и с этим городом. Он мне наскучил. И я уехала.
– Погуляем сегодня?
– Не знаю. Не хочу.
– Жаль. Пока.
– Угу. Пока.
Ушла домой, даже не обернувшись. Не интересно все это. Глупо заводить общение тут, если я не вернусь. Да и не настроена я на общение. С утра на душе пустота и отстранённость. Будто проснулась без эмоций. Может, дождь за ночь смыл все чувства в моем сердце? Было бы неплохо… Вот и сейчас дождь начался. Только вошла в дом, как с неба ударила вода.
А дома ненавистная мне картина. Мамин бывший, её подруга и она сидели за столом на кухне. В воздухе повис запах алкоголя. Обида ворвалась в мои мысли. Да как так можно?! Я поздоровалась и ушла в комнату. Этим вечером я вовсе не хотела с ней говорить, но моего мнения, увы, не спрашивали. Мама начала до меня докапываться. Иногда раздражает то, что родительница проявляет свою заботу только в состоянии алкогольного опьянения. Я приезжаю лишь изредка повидаться, но она постоянно находит причину испортить эти выходные. Вот и сейчас также. Я повысила голос, чтобы она наконец оставила меня в покое, но и тут просчиталась.