— Осмотр! Осмотр! Шевелись!
За ними стоял врач. Он осматривал каждого, командуя:
— Поднять руки… Перед собой… Пальцем до носа… Присесть…
Следующий.
Одних он отправлял направо, в новую очередь, к другим
присматривался внимательнее, спрашивал о чём-то и указывал в
сторону бокового коридора. Их тут же подхватывали под руки два
здоровых охранника и уводили. Над коридором висела проржавевшая по
краям металлическая вывеска «Четвёртый выход».
— Что с рёбрами? — спросил меня врач, и охранники сделали шаг
вперёд.
— Прикладом схлопотал.
— Сними рубашку.
Он разрезал ножницами повязку, надавил пальцем на опухоль. Я
дёрнулся.
— Больно? А здесь? Сильно болит?
— Нормально.
— Ещё раз руки подними. Что чувствуешь? Боль есть?
— Нормально, — повторил я. — Пульсирует.
— Пульсирует?
— Да.
— Сколько полных лет?
— Тридцать один…
Врач снова надавил на опухоль, при этом пристально глядя мне в
глаза. Он явно метался между тем, куда меня отправить, направо или
налево. Я бы предпочёл налево, к четвёртому выходу. Что-то пыталось
подсказать, что жизнь там намного проще. Больница, губастые
медсёстры. Но врач махнул направо.
— Ладно, иди пока.
Новая очередь вела к столу, за которым сидел человек в деловом
костюме. Он задавал анкетные вопросы и забивал ответы в
планшет.
— Имя, фамилия… Возраст… Профессия… Следующий… Имя, фамилия…
Возраст…
Писал он быстро, не глядя на очередников.
— Имя, фамилия?
— Евгений Донкин.
— Возраст?
— Тридцать один год.
— Профессия?
— Бариста.
— Что за хрень? — писарь поднял голову.
— Специалист по приготовлению кофе, в том числе с использованием
латте-арт.
— Какой нахер арт? Повар что ли?
— Скорее, бармен. Но работаю не с алкогольными напитками, а с
кофе.
Писарь секунду смотрел на меня непонимающе, потом
отмахнулся.
— Ладно, запишу как повар и бармен, а там пусть сами
разбираются.
Я хотел спросить, кто должен разбираться, но охранник толкнул
меня в спину.
— Не задерживай!
За следующим столом сидел молодой мужчина в таком же костюме. На
столе стоял ноутбук и прибор, похожий на металлодетектор. Рядом в
коробке лежали гаджеты.
— Левую руку запястьем вверх.
— Зачем?
— Исполнять!
Он приложил прибор к моей руке, кожу обожгло, но терпимо. На
запястье отпечатался штрихкод. Я подул на него. Вокруг полос
расползалась краснота. В голове возникла ассоциация с порядковым
номером у заключённых в немецких концлагерях. Да и сама атмосфера
походили на тюремную, не хватало только повязок со свастикой у
охраны и баннера: «Добро пожаловать в Ад!».