— В смысле? — морщится с таким видом, будто бы я на китайском разговариваю. — Ты та, кого я люблю. Этого достаточно. Слышишь? Я тебя люблю, ты нужна мне. При чём тут вообще Регина? Твоя мать? Моя мать, в конце концов?! Я люблю тебя, что ещё нужно?
В голосе Марка столько убеждённости, что мне хочется только одного: убить его за то, что снова заставляет верить в свою ложь.
— Да-да, именно. Любишь. Только женишься на другой.
В кухне воцаряется тишина, и на мгновение кажется, что я оглохла.
— Что, думал, я не узнаю? Отойди от меня, видеть тебя не могу! — и добавляю, гордо вскинув голову, хотя меня и разрывает на части от обиды: — Желаю тебе счастья с твоей невестой. И детишек побольше! На свадьбу не приду, у меня будут мои маленькие плебейские дела.
Марк растерян. Огорошен. Смотрит недоверчиво, вглядывается в моё лицо и на мгновение теряется. И это позволяет мне вырваться и, сломя голову, выбежать из кухни. Пусть остаётся тут один, в своём благочестивом семействе. Пусть идёт к невесте — она наверняка заждалась его. Им же ещё к свадьбе готовиться.
Где-то в глубине души во мне ещё живёт надежда: сейчас Марк кинется меня догонять. Остановит, всё объяснит. Соврёт, а я поверю. Но я бегу по двору, едва не сталкиваюсь с садовником, краем глаза замечаю равнодушный взгляд охранника, следящего за выходом из окошка небольшой будки.
Меня никто не догоняет и не останавливает. Ворота разъезжаются так медленно, что хочется кричать на них, бездушных. Быстрее, пожалуйста, я не могу больше оставаться здесь. Мне плохо, я задыхаюсь. Больно, господи, как же больно-то.
Выскакиваю на улицу. К чёрту книги, пусть хоть сгниют тут, новые куплю. Сворачиваю вправо, совершенно не разбирая дороги. Кажется, если не окажусь как можно дальше отсюда, на части разлечусь, как переполненный воздухом воздушный шарик.
Но сил моих хватает только на то, чтобы дойти до раскидистого дерева и привалиться к нему спиной, на землю сесть.
Пошёл ты на фиг, Марк. Будь счастлив, Марк.
2. 1 глава
Марта
До событий в прологе
— На, держи! — мама вручает мне стопку постельного белья. Оно идеально выглажено, пахнет дорогущим ополаскивателем и слепит своей чистотой. — Помнишь, да? Правое крыло, второй этаж, третья дверь налево. Не перепутай. И быстро там, не задерживайся!
— Не переживай, я же умница, — смеюсь беззаботно, хоть и волнуюсь слегка.