Этот мальчик невинная жертва, но я ненавижу в
нем все.
- Пап, а мы с бабушкой змея будем запускать,-
робко шепчет маленький Марик, показывая игрушку в виде чертова снегиря. Эта
птица преследует меня. Морщусь. Меня коробит обращение ребенка. – Пойдем с
нами.
- Я уезжаю,- хриплю, чувствуя, как горло
сдавливает невидимая удавка.
- Марк,- отдохни немного,- в голосе мамы
тревога. Мальчишка всхлипывает, ему нужен я. Им всем нужно знать, что я
принадлежу им. Но это невозможно. Я не люблю их, ненавижу за то, что они
меня боготворят. Презираю за их любовь ко мне. Потому что разучился, потому что
ненависть в моей душе выжигает все светлое, не позволяя ему проникнуть внутрь.
– Змея запустим, отец на рыбалку собирался.
- Отстаньте от меня все!- уже кричу, не в
силах совладать с вихрящейся злостью, вырывающейся из горла толчками. Малыш
жмется к бабушке, не понимающе глядя на меня и у меня в душе появляется
предательская жалость, и мать смотрит исподлобья, затравленно. Смешно, они все
лучше меня. Но страдают, а я просто упиваюсь собственной болью и властью над
ними, которые не дают мне и малейшего облегчения. Этот ребенок вырастет таким
же как я. И это станет моей местью. – Вы не нужны мне. И бога ради, мама, убери
с глаз моих сопляка. Он меня раздражает.
Смотрю в глаза матери, вижу в них боль
и как мне кажется, отвращение. Слышу тихий плач ребенка и мои внутренние демоны
потирают свои когтистые копыта. Они снова победили.
Я приехал сюда поддавшись идиотскому
страху. Вновь получил СМС цвета крови, и не смог противиться его притяжению.
И сейчас верчу в руке телефон, пытаясь найти
хоть след вчерашнего послания. Тщетно. Чья – то чуждая, сторонняя воля вымарала
слова, которые врезались в мою память намертво.
«Вернись в свой кошмар, Марк. Там живет
чужая боль. Она поможет ожить»
Снова один. Мне так нравится. Так я уверен,
что из-за меня никто не умрет. Из – за моей глупой гордыни и жадности, близкие
мне люди не пострадают.
С улицы слышится неуверенный детский смех, и
я вижу в окне огненно-красного воздушного змея, который кувыркается в потоках
раскаленного воздуха. Пора.
Твердым шагом иду к калитке, не
оборачиваясь, чтобы не поддаться слабости и не остаться: не пойти на
рыбалку с идиотским цинковым ведром, не завернуть до колен штаны и бегать
держась за идиотскую шпульку и боясь упустить взмывающую под облака
беззаботность.