- Мне кажется, мы, - у меня ёкает сердце, когда я впервые произношу это «мы». – Мы догадываемся о чём-то, подозреваем… Мне кажется, не всё так просто, как диктует нам история. Не всё так ясно, как кажется на первый взгляд.
- Всё началось с нас троих, - кивает Фирузи. – С нашего соглашения.
Она бросает взгляд на Око за своей спиной.
- Нам удалось завершить этот цикл, удалось оказаться в той самой точке, с которой всё началось. Не совсем в ней, как видишь… Тысячелетия не проходят бесследно. И всё же этот шанс, которого все мы ждали.
- Значит, нужно всё повторить?
- Нужно продолжить с того момента, на котором всё закончилось в прошлый раз, - серьёзно отвечает Фирузи и снова гладит меня по голове. Прикосновения её прохладных пальцев осторожные и деликатные.
- Но для этого нужно вспомнить, - бормочу я.
- Только в их объятиях ты получишь ответы на все свои вопросы. И освободившись от груза, что тысячу лет лежит у тебя на сердце, ты освободишь всех нас. Мы все надеемся на тебя, Ингури. Ты – не последний шанс, Ингури. Ты единственный шанс.
- Освобожу… Я не понимаю.
- Око прозреет, Ингури. – Прапламя снова вспыхнет! На сердце каждого из всех, кого ты видела сегодня, гранитной плитой лежит груз прошлого. Ошибка. Моя ошибка. Все свои силы, всю энергию мы направили на то, чтобы пришла ты. Чтобы у нас появился шанс исправить всё то зло, что мы причинили миру.
- Просто скажи, что мне делать, - шепчу я.
- Будь собой.
Пространство странно мерцает. Время застывает, как янтарь, тянется… Границы пространства плывут.
Голос Фирузи становится всё тише, лицо её теряется в хороводе одинаковых лиц. Все они смотрят на меня, все ждут…
Но что я могу?
Я всего лишь спасала свою жизнь, я не думала о тех, кто уже пытался пройти этот путь до меня. Не знала о них.
- Ты узнаешь, - раздаётся еле слышный голос Фирузи и, вздрогнув, я просыпаюсь.
За окном успело стемнеть. На соседней кровати мирно посапывает Нона. Её ровное дыхание успокаивает.
Шарю рукой по тумбочке, нащупываю новый ноутпад. Забираюсь с головой под одеяло, чтобы свет не разбудил Нону.
Пусто. Ни одного сообщения.
Что бы значила эта тишина?
Затишье перед бурей?
Что-то мне подсказывает, что так и есть.
Завтра, четырнадцатого разноцвета, мне исполнится двадцать один год. Я стану совершеннолетней.