– На алгебру пойдем?
– Ну нах..й.
– Я тоже так думаю, давай лучше к Михалычу, мяч в корзину
покидаем.
– Давай.
Накинув куртки, выходим из школы, по привычному маршруту
шагаем к гаражам. Между двумя дальними из них – наше тусовочное место, кто-то
из пацанов сюда даже скамейку из сквера притащил.
Хорошо, что сейчас тут никого нет. Видеть никого неохота,
даже Дюшу. Но вот курить тянет как после секса прямо. Ощущение, будто я им и
занимался там, в классе, с Мышкой. Каким-то ментальным сексом. Раньше думал,
это чушь, но сейчас поменял мнение. Я бы мог кончить уже от одного Танечкиного
голоса. Если бы она что-нибудь сладкое мне на ушко прошептала.
Падаем на скамейку, Дюша достаёт пачку и зажигалку из
кармана, протягивает мне, подкуриваем.
– Ну что? Послала тебя Мышка дальше, чем видишь?
И ржёт, урод.
Ухмыляюсь и медленно затягиваюсь сигаретой.
– Ничего. Я её ещё достану.
– Серый, ты реально думаешь, тебе там что-то светит? Да в
жизни такая, как она, тебе не даст!
Насмешливо смотрю на него.
– Почему это?
– Ты её трубу не заценил? На столе рядом с журналом лежала.
А кулончик на шее видел? Колечки с брюликами на пальчиках. Да у неё одни очки
дороже всего твоего прикида стоят.
Стираю с рожи скепсис и чешу репу. Нет, я всего этого не
видел. Точнее, кулон видел, он так сексуально прятался в вырез её платья на
груди, когда Таня чуть-чуть наклонялась вперёд. Но дорогая эта безделушка или
нет… Хрен знает. Хотя Дюша в таких вещах обычно не ошибается. У него батя
карманник, и ювелирки всякой-разной друг достаточно повидал.
Значит, Мышка у нас мажорка? Или… содержанка какая-нибудь.
Бля… Надеюсь, не второе. Уж лучше пусть будет мажоркой. Хотя что я тут сопли
распустил, всё равно все тёлки шлюхи. И Мышка не исключение. Так уж устроен наш
дерьмовый мир.
Затягиваюсь и выпускаю вверх колечко дыма.
– Ну и пох. Всё равно даст. Никуда не денется.
Дюша усмехается:
– Мне б твою самоуверенность.
– Да всё легко же. Просто прешь напролом, и рано или поздно
любая сдаётся. Они всего лишь тёлки. Все одинаковые. Сначала строят из себя, а
потом текут.
– Я когда пру напролом, ничего не выходит, – пожимает
плечами Дюша.
– Ну ты мозги включай иногда. Если сходу не получается,
притормаживаешь, думаешь, пробуешь по-другому как-нибудь. Смотришь, на что
ведётся, и снова прёшь. Всё легко.