Мила посмотрела на меня, как на ненормальную.
– Это будет последнее, что я ему предложу. И вообще, это ты во всем виновата. Кто тебя просил знакомиться с этим чучелом?
Вот вам и здрасьте!
– А кто меня послал арканить этого жеребца? Скажешь, не ты? Все уши мне прожужжала, как он тебе нравится. Испортила мне последнюю неделю отдыха, а теперь я еще и виновата, что твой кавалер занимается забегом на длинные дистанции, вместо того, чтобы ворковать с тобой на лавочке. Хорошенькое дельце!
Мила поняла, что на этот раз она зашла слишком далеко. Она скорчила виноватую гримасу и полезла обниматься.
На следующий день мы уехали. Мила до последней минуты ждала, что Тимур придет попрощаться, но он так и не появился. Успокаивало то, что она заранее успела всучить ему свои телефоны, а заодно и мои. Так, на всякий пожарный. Всю следующую неделю Мила терроризировала меня телефонными звонками с одним и тем же вопросом: «Он не звонил?» Получив в ответ очередное «нет», она успокаивалась ровно на сутки, а затем все повторялось вновь. В таком же ритме прошла еще одна неделя, а затем страсти начали потихоньку остывать, как вдруг…
Однажды вечером в моей квартире раздался телефонный звонок. Я подняла трубку, и на другом конце телефонной линии послышался знакомый голос:
– Привет.
Тимур? И кого только не услышишь в телефонной трубке! Немного смущенный, но изо всех сил пытающийся скрыть это обстоятельство, он предложил встретиться на следующий день, чтобы поговорить. Я спросила, звонил ли он Миле, но он сказал, что не звонил и звонить не будет.
Мы встретились в маленьком уютном кафе на набережной. Тимур неплохо выглядел. Благодаря легкому загару его серые глаза казались еще более пронзительными, но в остальном это был тот же Тимур – невысокий худой юноша с приятным грузинским акцентом. Мы заказали по чашечке кофе, и Тимур сразу же решил расставить все точки над «i».
– Ты давно дружишь с Милой? – его вопрос звучал почти дерзко.
– Три года, – я сосредоточенно разглядывала рисунок на своей чашке. – А что, у кого-то есть на этот счет возражения?
Тимур сделал большой глоток и, не спеша, закурил сигарету. Весь его облик говорил о том, что этот человек любит смаковать. Будь то кофе или обычный праздный вопрос.
– Она у тебя какая-то… чокнутая, – он наклонил голову вбок и посмотрел на меня, как смотрит психоаналитик на надоевшего клиента. – Что у вас может быть общего? Вы такие разные.