Второе. Ощущения. Я хорошо чувствовал щербину на лавке под
собой. Оказавшись на солнце резко ощутил тепло его лучей. Да и
бежать оказалось неудобно. Шлёпки на ногах норовили соскользнуть и
бились об пятки. Это уже слишком как-то… Реально...
Это что у меня? Это на воспоминания уж не как не тянуло. А на
что тогда тянуло? Я огляделся вокруг. Вот качели. Они пока ещё из
металлического троса сделаны. Он потом мохриться проволочками стал,
мы с дедом ходили в кузницу, там нам длинную трубу буквой «П»
согнули да на концах зацепы позагибали. И стали качели более
удобными. Точно. А я в основном помню на качелях трубу, а не трос.
Что ещё? В огороде нет тропинки делящей его на две неравные части.
Она же всегда была. Да нет конечно-же. Она появилась, когда дядька
Степан женился и его новой семье часть огорода выделили. А свадьба
только завтра. Завтра, завтра…
Что-то ещё не давало покоя. Была ещё одна неправильность во всём
этом. Я опустил глаза. Тело, моё тело. Я обхватил правой рукой
левую и постарался посильнее ущипнуть. Ваааууу, больно, на
предплечье отпечатался красный след. Так это что? Это уже не
воспоминания. Какие ещё воспоминания? Я, Валентин Витальевич
Кречет. Мне 6 лет. Или не 6, а… Вот… эээ… Как стоял, так и сел на
траву рядом с качелями. Качели, они на тросе, но они будут потом из
трубы. Когда потом? И почему я это знаю. Ну так я же это помню,
хоть и давно это было. Давно было? Или давно будет? А если будет
то, наверное, не давно, а скоро. Или не скоро, но всё равно
будет.
Не стал я вчера больше приставать ко всем с вопросом, что там
после смерти. Знаю уже. Это я своим запросом к миру пробудил
сознательную память прошлой жизни. Только прошлой ли. Что-то
странное произошло. Жизнь то та же самая, что и сейчас. Только это
не я старый попал в тело себя молодого, а я молодой получил
воспоминания о будущем себе. Как будто у меня прибавилось опыта,
иногда даже всплывающего в виде якобы прожитых событий.
Я откинул одеяло и посмотрел на свою грудь. Так и есть. В нижней
её части, чуть левее середины продолговатое пятнышко. Это не
родимое пятно, просто кожа там имеет чуть более темный оттенок. Это
памятка об одной из прожитых жизней. Был я тогда девушкой и
влюбился в парня из более высокого сословия. Ух, комок к горлу
подкатил и в голову жар ударил. Перед глазами картинка как живая:
парень белого коня на дыбы поставил. А у меня сердце удар
пропустило. Да-а. Что не делали не могла я тогда отказаться от
своей любви, за что и была заточена в монастырь. Но и там ничего не
прошло. Вот стою я посреди кельи и вдруг из-за спины выскальзывает
чья-то рука, закрывает мне рот. А с другой сторон вторая рука
засаживает мне нож прямо под сердце. Вот на этом самом месте, куда
нож ударил, по форме той смертельной раны, и образовалось это
пятнышко. Следы прожитого остаются на наших телах.