Огонь синего перламутра. Сборник стихов - страница 11

Шрифт
Интервал
это правда, что он вышел,
он ушёл, чтоб собрать вече,
человечнее и честнее…
Это правда, что всё осталось,
книги, стол, больше нет версий,
кто же всё же людей выжег,
эта боль или ветер?..
Это правда, что двери закрыты,
и шагов не слыхать эхо,
в пульсе рук не стучит вечность,
это правда, что был вечер…
Вечер длинный, столетний, увечный,
как загадка исчезновений,
это правда, что им сердце выжгли
многоточечно без извинений…
Это правда, что быль – небыль,
что затёрты зачистки чисто,
это правда, был мастер заплечный,
он известен тебе, вечность?..
1917—2017г.г.

Бег в Пустыне…

Будто в душе пустыня, снится мне в каждом сне,
солнце, барханы, синий… неба лоскут в окне,
сушит мне жажда губы, горький песок и пыль,
мне бы увидеть чудо – озера миражи…
Кожа, как чёрный пергамент, в глазах лишь один песок,
радугою орнамент – сознания яркий всполох…
В белых снегах – пустыня, дрожь и озноб во мне,
в холоде руки стынут, мысль замерзает во сне…
Белый туннель, весь белый, последний мираж окна,
агония смерти… и нега, одна смерть, она одна…
Но не снижая скорость… и некогда спать душе,
и в рикошет с песками… у смерти нет миражей…
2016.11.07

Первый снег

Чуть-чуть заледеневший островок
и пятна чёрные…
И умывают перья на снегу
стаи вороньи…
И смотрят водами озёрные глаза
и птицы чёрные…
И светится на водах береста,
блесна озёрная…
Смотрю я краем глаза набегу
чуть безразлично…
А вОроны танцуют на снегу,
кричат по-птичьи…
И к ликованию в вороньи острова
летят, как манна…
Волшебные и первые снега
и ветра гаммы…
Не отрывая пуговиц пальто
в одеждах снежных,
Поют с ветрами в цирке шапито
вороны здешние…
И радуется снегу детвора
И бабы снежные…
На радость всем метелью за окном
Циклон нездешний…
2016.11.07.

Дивеевский странник6

Старец Серафим всем заповедовал: «Как с живым со мной говорите, и всегда я для вас жив буду!»
Узор на иконе, за этим антиком
все травы в снегу, вновь настала зима,
в руках словно бисер, рассыпались нити,
на чётках гадает, клубится туман…
И тянет бурлак бечеву вековую,
а Волга, не поле, не руки – мосты,
бегут, словно реки авто, не зимуя,
и лишь застывая в минутный простой.
Он ездил по миру, изгой и отшельник,
он родом из курских тарус,
в истоках его низко клонятся ветлы,
вмерзая на льдистом одре.
Он в космос слетает, орбиты считая,
святой и отшельник Земли,
Дивеевский странник, обитель святая,
для благословений Руси…
Следующая страница