И тут обозначился Гена. «Ну вот опять тебе не спится, Гена, / И что-то там ворочается в генах…» Откуда это? Надо поискать в сети… Музычка в кармане. Это Гена в мобильном формате. Объясняю, как пройти ко мне. Он тоже думал, что я в шалмане. А я «вот он где».
– Ну что, Геннадий Федорович? Хвоста привел?
– Как можно?
– А авто под дверью оставил?
– В надежном месте. В проходном дворе. Куда потом?
– А ты как думаешь?
– Праздник продолжать.
– Так, может, и авто поставишь, а мы такси возьмем?
– Не… Я возить подрядился. Капусту рубить.
– Справедливо.
Мы спустились во дворик. Напротив мужик открывал двери в другой магазинчик, тоже книжный. Лет шестидесяти, с пузцом, движения резкие, очки-хамелеоны. Складской. Уходить, однако, надо, иначе на новые книжки подсяду. У пузатого.
Улица Петрозаводская совсем махонькая. Гена ведет меня к спрятанному где-то авто, а я вижу мини-корт. За сеткой рабицей пацаны рубятся в футбол на искусственном газоне. Я останавливаюсь, прижимаюсь лицом к проволочной границе, смотрю. Играют яростно, по-весеннему, но неумело. Примерно седьмой класс. Мимо проплывает облако юного девичьего мата. Значит, рядом школа. И тут происходит наконец-то то, что и есть промысел Божий. Мяч, отрекошетив от перекладины ворот, плавно падает за моей спиной. Я беру его, родного, осматриваю, глажу. Белый, в весенней грязи, в царапинах, но еще новый.
– Бросьте, пожалуйста, – раздается из-за сетки.
Я не просто бросаю. Подкидываю так, чтобы точно на взъем, и с полуоборота делаю свечу. Белый шарик улетает куда-то высоко, потом возвращается, опять подскакивает высоко, потом ниже и наконец, попадает под остановку внешней стороной стопы длинного парня в красной майке под номером девять. Грамотно остановил. Это радует. Опять футбол, однако.
Я снова в салоне, Гена за рулем. Гене звонят с базы. Спрашивают, уже снялся ли он или еще поработает.
Гена говорит что-то служебное и лживое.
– Пробивают, – комментирую я.
– Точно. Куда едем-то?
– Давай-ка домой. Заберу кое-что быстренько, а потом – в Пулково.
– Лететь куда?
– Ну да. В отпуск.
– Хороший план. Время все исправит. Все спишет.
– Ты про что?
– Про работу.
– Родину и работу не выбирают. В наше время и в нашей стране.
– Так страна, что – не Родина?
– Не всегда…
Гена молчит. Переваривает сказанное, а мы очень удачно продвигаемся к шоссейке, почти не простаивая в пробках. Вот он тоннельчик, вот она развязка, вот муринская церковь, и накатывает уже Медвежий Стан, в народе – Медвежка, у меня – Медведка, и мой небоскреб чуть подале. Временное место жительства.