.
По встречке проехал чёрный Rolls-Royse Антония Смоленского, Аркадий проводил его задумчивым взглядом. Ещё один непонятный. Может, у них какой-то семейный вирус: в определённый момент Смоленские начинают болеть самостоятельностью, строить дома и рулить своим бизнесом? В таком случае, у Миланы, похоже, обострение. Надеюсь, сезонное, а не хроническое.
Раньше она была… Такой же, по сути. Просто раньше она меня ничем не канала, кроме этикета и вальса на «Couple of The Year». А на Ибице случился перелом. Нет, у Смоленской, к счастью, перелома не случилось. Палец лишь немного искривился, а вместе с ним и ход её мыслей. И теперь время от времени становится конкретно не по кайфу.
«Постарайся быть Новиковым, please». Ничё не понял. Всё было чётко – и вчера утром, и сегодня после завтрака. Так чё ей ещё надо? Каким таким мне надо быть, чтобы она перестала сверлить меня своим остро недовольным взглядом?
Деловым и занятым? А чё, если это не я? Чем раньше она это поймёт, тем быстрее привыкнет. Не надо смотреть на моего отца и искать между нами портретное сходство. Да, мы оба брюнеты, глаза похожи, но смотрим мы на мир по-разному. That’s it. Точка. Я другой Новиков. Тот, от которого она без ума. И нафиг ей этот ум?
Конец ознакомительного фрагмента.