Пьянящий, вспять распятью, времени поток
к истокам гекатомбы, дыму жертв подобно,
клубящий изнывающую века плоть —
победа страсти хлещет гордости апломбом.
Фонтан забвенья, вожделенья фейерверк,
и на зубах реклам ионного самума
веселый хруст – какой там, к черту, смертный грех:
Везде лишь брутто меднозвонное монет
да нетто оброненных в спешке поцелуев,
а золота любви в итоге нет, как нет —
Не прыгнешь выше лба? Ах да, причем тут лоб —
ведь ниже пояса все века вдохновенья…
• • • • • • •••
Все ритмы сердца да пера лишь подогнать
под «девяносто, шестьдесят на девяносто»…
• • • ••• •• ••• ••• •••