Приятель харьковский мой Вовка,
Он родом, кажется, с Донбасса,
На переменках грыз морковку
И верховодил всеми в классе.
Мы, в одинаковых ушанках,
Играли в детские войнушки,
Копали за селом землянки
И спали в них на раскладушках.
Казалось нам, послевоенным,
Уже не может быть больнее,
И хлеб давая немцам пленным,
Казалось нам, мы всех сильнее.
Но вышло как-то по-другому,
Страна распалась на осколки,
Был отчий дом, не стало дома,
Секунды-годы, все без толка.
За пять годков был дважды ранен
Приятель Вовка мой в Афгане,
А я на стройке века – БАМа
Как будто, срок мотал упрямо.
Война так близко, у границы,
И звуки тонут в канонаде,
Мольба и боль, и страх на лицах,
Вся Малороссия в осаде.
Одевший китель вновь афганский
Приятель харьковский мой Вовка,
Погиб недавно под Славянском,
Убит из снайперской винтовки.
А кто убил? Уже не важно,
Ходившие когда-то в школы
Петро, Сашко или Мыкола,
Игравшие в войну отважно.
Дымятся кровью и железом
Рассветы летние Донбасса,
Как будто бы ломоть отрезан
От лика плачущего Спаса…
Были, вроде, мы раньше братьями…
Мгновенный отчаянно-патриотический ответ на не совсем (точнее, совсем) не дружественный выпад «Россияне! Никогда мы не будем братьями…».
Никогда мы не будем братьями,
Ни по Родине, ни по матери,
Духа нет у вас быть свободными,
Нам не стать с вами даже сводными.
Вы себя окрестили старшими,
Нам быть младшими, да не вашими.
Вас так много, а жаль – безликие,
Вы – огромные, мы – великие…
http://www.youtube.com/watch?v=loGm-Ur7YbM
Хотел бы уточнить, что мое сочинение ни в коей мере не относится ни к Украине, ни к ее народу, а лишь к той его ЧАСТИ, оболваненной лживой пропагандой, посулами западных «демократов», несущих свои «ценности» народам мира. Не знающей своей истории, корней, пропитанной ненавистью к России, ко всему русскому…
И по Родине и по матери
Были, вроде, мы раньше братьями,
А теперь вы – почти безродные,
Ни на что оказались не годные.
Вы в никчемности многоликие,
Никакие вы – не великие,
Просто жалкие злобные карлики,
У вас кролики там – начальники.
Никакие вы – не свободные,
А глаза у вас – просто голодные,
И теперь в вашей утлой вотчине
Пирожками «халявными» потчуют.
Правит вами заморская братия,