- Тогда зачем привел меня сюда? – хмурюсь. – Я этого точно не просила. В твоих извращениях совсем не заинтересована. Извини, конечно, только…
- Кимбаку – не извращение, - заявляет он, единственной фразой принуждая меня отступить еще на несколько шагов назад.
- Я полагала, это называется шибари, - роняю, глядя на фотографии, оказавшиеся прямо перед глазами.
На снимках запечатлены разные девушки в довольно неоднозначных позах. Лиц не видно. Фокус на телах, что обвязаны веревками. Некоторые героини этих фоторабот подвешены, некоторые возложены на поверхность. Кадры не повторяются.
Джеро явно обладает богатой фантазией. В том, что все выполнено его руками, я ни секунды не сомневаюсь.
- Так тоже говорят, - спокойно замечает мужчина. – Однако я предпочитаю кимбаку. В этом слове больше чувства. Смысл глубже.
Я кривлюсь. Бред полнейший. Какой еще смысл? Чувства? Чушь. Раздеться и позволить опутать себя веревками. Очень странное развлечение. Не осуждаю. Но это явно не мое.
Фото притягивают взгляд. Красиво сделаны. Ощущается профессионализм. Только нутро бунтует. Испытываю гадливость.
- Ты захочешь это повторить, - уверенно заключает Джеро.
- Никогда, - мгновенно выпаливаю я.
- Тебе нравится отдавать контроль.
- Откуда выводы? – морщусь.
- Ты выбрала Райдена, - следует короткий ответ.
- Хватит, - протестующее поднимаю ладони. – Я не заказывала психоанализ. Ты не знаешь меня и не узнаешь. Достаточно разговоров на сегодня.
- Попроси его, - хрипло бросает Джеро. – Пусть покажет. Пусть пробудит твою чувственность в полной мере. Или страшно? Не доверяешь ему?
- Что? – поражаюсь. – Да как это вообще связано?
- Любишь его? – мягко усмехается. – Или только думаешь, что любишь?
- Люблю! – восклицаю гневно. – Ты даже представить не можешь, сколько всего между нами. Наши чувства проверены временем. Закалены. Мы друг без друга не дышим.
- Разве это хорошо? – спрашивает вкрадчиво.
- Ты о чем? – раздражаюсь до предела.
- Я объясню, когда придет время для свидания.
Не успеваю возмутиться и послать его к чертям. Взрыв оглушает. Вжимаюсь в стену, инстинктивно зажимаю уши ладонями. Ноги слабеют, сползаю вниз. Закашливаюсь от густых клубов дыма.
Стена между моей комнатой и этой разрушена. Прямо посередине.
Темная фигура появляется, будто из ниоткуда. Размашисто шагает вперед. Ощущение, будто пол ходит ходуном. Удары грома эхом отбиваются внутри. Пахнет грозой.