С сомнением кошусь на шерстяные бордовые брюки,
привезенные в прошлом году из Италии. Хм...Ну, как вариант...
Движение теплого воздуха сзади ощущаю раньше, чем
слышу шаги. Спина моментально деревенеет, выпрямляясь. Не оборачиваюсь, кусая
щеку, ожидая, когда муж подойдет. Атмосфера вокруг будто плотнеет из-за неизвестной
физике аномалии. Разбудила все-таки...
Сашка тихо подкрадывается сзади. Сильные руки обнимают
мою талию, колючий подбородок тяжело вдавливается в левое плечо. Прижимает
близко- близко к своему обнаженному телу. От него так горячо, что меня на
мгновение ведет и хочется слабовольно прикрыть глаза и обмякнуть. Если бы я не
знала, что Сашка всегда такой, решила бы, что у него температура. Муж молчит,
обнимая меня все крепче, и я тоже молчу. Напрягаюсь, жду и...просто не знаю,
что сказать.
Пару секунд мы
по давней привычке просто молча покачиваемся так, пока обжигающие губы мужа не
прижимаются к моей шее. Организм реагирует сразу. То ли протестом, то ли
паникой, то ли похотью, но меня мигом бросает в липкий жар.
- Саш...- впиваюсь ногтями в его руку на моем животе,
пытаясь отцепить. Голос звучит как-то странно, будто поломался.
Не поддается. Наоборот. Перехватывает второй рукой мой
подбородок, поворачивает к себе, и мое второе нервное "Саш" тонет в
требовательном, грубоватом поцелуе.
У этого поцелуя горько-кислый вкус похмелья и Сашкиной слюны. Какой-то
странный дезориентирующий коктейль, отбивающий всю волю сопротивляться.
Это ведь мой муж. Мой.
Я так отчетливо в этот момент чувствую, что люблю его.
Это уже не та восторженная, слепая любовь
двадцатилетней девчонки. Она горше, приземлённый, полна накопленных претензий,
обид и недосказанности, запылилась...грязная.
Но от этого почему-то только реальней.
Любить Сашку - так естественно. Так же естественно,
как то, что он сейчас делает с моим телом. Не сомневается, не спрашивает, не
пытается убедить. У него есть потребность, и я - его. Это естественно тоже. Это
читается в каждом его движении, каждом вдохе. Как уверенно он толкает язык мне
в рот, сплетая с моим. Как учащенно дышит, забирая мой кислород и сдавливая мое
горло своей крупной жесткой ладонью.
Как вторая рука
мужа задирает подол ночной сорочки и, нырнув в трусы, сжимает в горсть мой
лобок, от чего я инстинктивно приподнимаюсь на цыпочках, пытаясь сдвинуть
покрепче бедра. Не пустить.