– …берхь сопливоносый, – услужливо подсказал он.
– Да! Если б всякий берхь сопливый указывал мне, как проводить уроки, – да еще правильно указывал! Я бы его!..
– Ты не отдавай меня никуда, – попросил он негромко. – Без твоего участия меня не смогут забрать. Я же стараюсь.
– А драки каждый день? – печально спросил отец.
– А что я могу поделать? – спросил он в ответ. – Они же напрашиваются сами… все!
– Почему-то к другим не пристают.
– А другие трусливые, – пояснил он. – Предпочитают унижаться и подчиняться старшим… или сильным. А еще они все толпами ходят. Забавно: миры разные, но шакалы везде ходят толпами. А я – один. И маленький еще.
– Да, маленький ты у меня… И тощий. Вот был бы ты здоровым…
– Радуйся, что маленький! – резко сказал он. – Я, когда здоровый, только быстрее по пути иду! Сначала самый здоровый в детском саду, потом в школе, потом на улице, потом бандиты начинают уважать, потом у бандитов за своего… И вылепляется знаешь какое чудовище! Аспанбык из бродячего клана убийц – слышал про такого? А потом государству дорогу перейдешь, хлоп – и на кладбище, и привет, сопливая реинкарнация! Больше сорока лет ни разу не жил – а хочется!
– Ладно, давай спать, – вздохнул отец. – Никуда я тебя не отдам. Вдруг из тебя великий фантаст получится, гордиться буду. Вон как складно выдумываешь… Только ты постарайся хотя бы учиться хорошо, лады? А то комиссия от меня не отцепится – и от тебя тоже!
– Я стараюсь. Но мне трудно! Когда и там, и здесь, и еще вон там живешь – знаешь, какая каша в голове?!
– Вот я и говорю, что фантаст… Ладно, не сверкай глазами! Вот сможешь объяснить, как это ты одновременно везде живешь, тогда и будешь сверкать!
– Я-то объясню! – проворчал он, укладываясь на узкую кровать. – Только ты не поймешь ведь. Малограмотный ты у меня…
– А кто поймет? Ученые?
– Эт-то вряд ли… Мне бы самому понять, как вам это объяснить… для начала…
– Лечиться тебе надо, сын, – серьезно сказал отец. – В психбольнице.
– Эти налечат…
Отец вздохнул. С последним утверждением он и сам был согласен. Там, пожалуй, налечат.
– Тебе мать нужна заботливая! – пробормотал отец, отправляясь спать. – Жениться еще раз, что ли?
– Не вздумай! – строго сказал сын. – Не с твоим характером с женщинами управляться! Ты ведь даже и не Кыррабалта. Сбежала от тебя супруга – и радуйся.