Я что есть силы зажмурил глаза. И принялся отчаянно воображать, что если сжать веки достаточно крепко и искренне пожелать, то когда веки раскроются, проблема окажется сном. Или решение чудесным образом найдется, сотворившись из воздуха, и услужливо упадет мне на руки.
Я открыл глаза. Но все оставалось по-прежнему. Презирующая мужа супруга по прежнему стояла надо мной. Дети прятались в ванной, словно только родившиеся котята не передержке. Комнаты стремительно заполнялись дымом. А оранжевые всполохи разгорающегося пламени все ярче освещали темноту квартиры. Теперь и со стороны детской комнаты.
И тут я решил молиться. Я, упертый и циничный атеист, прежде кокетливо зовущий себя агностиком. Который не знал слов ни единой молитвы. И не ведал как следует обращаться к божественной силе. И стоило мне отправить зов внутрь себя с этим отчаянным запросом, как в моем сознании вдруг всплыло лицо покойной бабушки. Смуглое. Сморещенное. С побитыми годами желтыми зубами. С глубоко посаженными выцветшими глазами, подернутыми катарактой.
Лицо бабушки смотрело на меня с любовью. Именно так, как она всегда смотрела на меня, пока была жива. И будто теплые заскорузлые руки коснулись моих стянутых спазмом плечей, опустились на разгоряченную голову, коснулись гудящих от напряжения коленей. А в ушах прозрачным эхом, словно отражаясь от сотен зеркальных стен, отозвались ее слова ко мне. Которых я не был в состоянии расслышать. Но которые будто успокаивали меня, как давным давно, в далеком детстве, когда бабушка гладила меня перед сном. А я был самым счастливым внуком на свете, окруженным теплотой и безопасностью, засыпая под мягкий и неразборчивый сквозь дрему говор любящего человека.
“Бабушка! Помоги мне! Помоги, пожалуйста!!! Это я, твой единственный внук. Которого ты любила до последних минут своей жизни. И моя супруга, которую ты может быть не помнишь, но которую люблю я. Еще твои правнучки. Две милые крошки. Маленькие и беззащитные конфетки. Мы - в беде. У нас больше нет надежды. Нет выхода. На тебя уповаем мы. На тебя надеемся. Спаси свою кровь. Своих отпрысков. Спаси.... Спаси… Спаси...!” - забормотал я, слегка покачиваясь из стороны в сторону. Вспомнив, что однажды я уже обращался вот так к духу покойной бабушки.
Это было года четыре назад. Когда мы с семьей путешествовали по Италии. На арендованной малолитражке. Старшей дочери тогда было года три, а младшая все еще поспевала в животе матери. И вот, доехав кажется до Флоренции и оставив автомобиль на дальней парковке, мы втроем пешком добрались до главной городской достопримечательности. К огромной махине кафедрального собора с грандиозным красным куполом, занимающим целый квартал средневекового городища. Народу на соборной площади была тьма. Туристы, продавцы сувениров, проходимцы и карманники. Беспокойный человеческий муравейник. К входу в собор змеей тянулась длиннющая очередь, которая начиналась от входа в здание, огибала собор неровным кольцом и заканчивалась где-то позади строения. Мы послушно заняли свое место в конце очереди, глазея по сторонам, набрав воды из фонтана, нащелкал пару фотографий, обменявшись с женой впечатлениями и понемногу продвигаясь вперед.