Выволакивал в мучениях.
Багром пытался дно достать, не достал,
А торчат ведь камни острые.
Какой-то мнительный уж больно я стал…
В никуда спускаться просто ли?
Или проще позабыть, сколь друзей
Разнесли пороги вдребезги.
Потому по сторонам лопухом не глазей,
Сбереги хотя б свои мозги.
Беги, беги ты, речка живенькая!
Всё ж не можем мы без скорости.
Ох, видно будет вечно жизнь такая,
С куражу, а не из корысти.
Но если будет водопад на реке,
Свой челнок покину вовремя.
Уж лучше то, как он погиб налегке,
Крепко – накрепко запомню я.
27.11.81.
ВЕНОК СОНЕТОВ
1.
Переплелось, и вот – венок сонетов.
Но почему бы не баллад букет?
Корзину стансов? Клумбу зонгов? Нет,
Сонеты есть вершина у поэтов.
Но я писал потоки этих строк
Не потому, что завистью был мучим
К тем, кто писал сонеты этих лучше,
Увы, я просто промолчать не мог.
И я теперь на этих вот страницах
Забуду обо многих очень лицах.
Рука гудела, мне писать веля.
Сплету венок. Понравится, коль ярок.
Но помню, окрыляя сей подарок,
Не первооткрыватель в стиле я.
2.
Не первооткрыватель в стиле я.
Учителей великих галерея.
Часов, уроки брал я, не жалея,
И дар о вдохновении моля.
Но вот, явилась с опозданьем Муза.
Забыто время рифм и строф пустых.
Вновь рвётся на свободу лёгкий стих.
Минуты эти – счастье, не обуза.
Как блеск созвездий, вылетают строчки.
Не ощущаю, что пишу я ночью,
И незаметно явится заря.
Лишь половину я слагаю в звенья,
На два венка хватило б вдохновенья,
Преступник – автор, честно говоря.
3.
Преступник – автор, честно говоря,
Всё перевёрнуто в моём сознанье.
Отобрано умение и знанье,
И год этот с начала января.
Я прихожу домой, беру бумагу,
И не звоню подругам и друзьям,
И многим прежним доблестным стезям
Я изменил, как раз вкусивший брагу.
Под вечер места мне не отыскать,
Не дам себя жалеть или ласкать,
Уж много дней мне не найти ответа.
Но вот, прозренье, лёгкость, ясность, свет —
Причина – рифмы боль, один ответ.
Я понял это с нынешним рассветом.
4.
Я понял это с нынешним рассветом:
Зимою мне теперь не холодней,
Пора настала беспокойных дней.
Но я, не думайте, не за советом.
Я болен, и болезнь моя – любовь.
Любовь к стихам, пронизано всё этим.
Их тоже я закончил на рассвете,
Когда вставала из-за шторы новь.
Мне Муза даже имя не сказала.
Я посредине мраморного зала,
Сижу, пишу, от люстр струится свет.
Красивейшие стены в гобеленах,