– Это говорит, что вы не хотите помочь милиции в поимке убийцы. А, может быть…
Молоденький милиционер загадочно посмотрел на Стасова.
Видно, ему тоже поиграть хочется в детектива, подумал Стасов.
– Что может быть? Я ничего не видел и не слышал, у меня голова гудит от бессонницы.
– Ну, хорошо, пусть будет так. Вот моя визитка, прошу позвонить, если вы все-таки решитесь открыться и все рассказать.
Стасов взял визитку, написал короткую объяснительную, закрыл дверь и мрачно уселся в кресло, в котором только что сидел молоденький милиционер.
* * *
Стасова обидело, что милиционер так быстро ушел и доставил так мало ему приятных минут. Оказывается, он живет хуже этого милиционера. Во всяком случае, у него нет такой разнообразной и живой работы, каждый день новое убийство…А тут заказчик-подрядчик, деньги, деньги, деньги…
Стасову стало так плохо, что выть захотелось. Вот так выйти на соседский балкон и завыть, как воют голодные волки глухими зимними ночами на луну.
* * *
Это было неприятное и, слава Богу, быстро промелькнувшее чувство. В следующее мгновение Стасов снова был у окна и наблюдал, как охранники у дома нуворишей что-то активно обсуждали. Куда подевался молодой человек, Стасов не знал, но был уверен, что ему оказали помощь. Во всяком случае, он был живым и еще самостоятельно передвигался. А вот отец его…
Стасов перевел взгляд на здание пожарного департамента, у которого стояла группка милиционеров и среди них участковый. Вот он неожиданно обернулся, словно почувствовал взгляд Стасова, и, кажется, подмигнул ему.
Этот мент явно был уверен, что Стасов все видел, но в своих интересах скрывает это. Или ему со страха показалось. Но страха ведь не было. Только сейчас он начал подбираться к глотке и вскоре сжал ее крепкой хваткой.
Конец ознакомительного фрагмента.