Битва всё ещё шла, я стоял над
поверженною мною Горой, снял свой шлем, взял его голову, и стал на
его тело, чтобы оказаться повыше. Набрал воздуха и начал
кричать.
- Воины запада, сдавайтесь. Гора пал,
я принц Джон Старк убил его, - после этих слов мне пришлось чуть
наклонить голову в бок, - сдавайтесь. И мы проявим к вам
мило...
Я видел его -
стрелка, думал спокойно смогу увернуться от стрелы, смог, от той,
что я видел, просто склонил голову набок и она пролетела мимо, даже
не поцарапав, а я не запнулся и продолжал говорить. Но вторую,
пущенную со спины, я не увидел, а она пробила мне горло. Я упал
рядом с Клиганом, захлебывался кровью. Думал о том, какой дебил
снимает шлем во время битвы? Хотел, чтобы меня узнали, а они и
узнали, обрадовались, и убили. Вот как так, я же попаданец, я
должен быть концептуально неуязвим. Но тут моё горло в последний
раз булькнуло, изо рта брызнуло кровью, а я отправился во
тьму.
Я проснулся с громким вздохом,
поднялся в положение сидя, схватился за горло и пытался отдышаться.
Какого черта? Почему я жив? Почему у меня дежавю? Я сошел с ума?
Осмотрелся по сторонам, нашел, смотрящую на меня с беспокойством,
леди Кейтилин. Неужели меня воскресили? Стоп. Я... я снова
десятилетний шкет. Так не должно быть, если на том поле боя
затесался красный жрец, что прочел молитву, как она там называется,
что-то, что точно связанное с огнем, то я должен был бы воскреснуть
в своём взрослом теле, просто со шрамом на горле.
Осмотрел себя ещё раз, точно
десятилетний шкет, потный десятилетний шкет, ну да, я же после
болезни. Что, снова всё с начала? Да ну его нах... Не хочу, я не
железный, не супер человек. Я пытался, честно пытался. Думал с
читом на варгинг, с Роббом легко выиграем войну. А после победы с
деньгами, славой и репутацией уйдем к себе на Север. Опять таки,
при помощи варгинга убедимся в реальности Белых Ходоков и начнем
готовится к их приходу. Тяжелая финальная битва с мертвечиной и
Хэппи Энд.
Но нет, я слился на этапе, легкая
победа в войне. Восемь лет я прожил в этом мире, восемь лет
тренировок, закалки, пота и крови. Я выиграл турнир десницы,
победил в общей схватке, бежал из столицы, научился варгингу,
победил в полудюжине битв, во время чистки Речных земель. И всё это
чтобы умереть из-за выпендрежа и собственной тупости. Как, вот как,
можно было додуматься, снять шлем, во время битвы. Это же не кино,
где нужно видеть лицо актера, это суровая реальность. Как же у меня
горит.