Дошло до того, что я решилась. Призналась ему в симпатии. И что мне ответил Артём? Его слова по-прежнему звучат у меня в голове. «Жень, ты классная. Но… мне не нравятся полненькие девушки. Тебе бы похудеть чуть-чуть… Килограммов на пятнадцать. И тогда ты просто конфеткой станешь! Ты только не обижайся…».
Я махнула рукой. Сказала, что не обижаюсь, конечно. А сама силилась не разреветься при нём.
— Всё хорошо. А сам как? — натянула улыбку.
— Я? Нормально… — Артём опустил взгляд в мою тележку. Увидел пирожные и отвёл взгляд. — Эм… ну ладно, меня ждут.
— И меня, — кивнула я. — Ещё увидимся.
И поспешила на кассу. Снова захотелось плакать. Но я не доставлю такого удовольствия ни ему, ни Марку Зуеву.
Расплатившись, я снова натолкнулась на Артёма на выходе из супермаркета. Он сделал вид, что не замечает меня. Я поддержала эту игру и направилась к машине Марка, которой ждал меня, как и обещал.
Раз уж он здесь, пусть подвезёт до дома, а то сумки тяжелые. А ещё… какое удовольствие мне доставил вид Артёма, пока он наблюдал, как я сажусь в крутую и, несомненно, мужскую машину.
— Сумки могла бы в багажник запихнуть, — Марк забрал мои пакеты и отправил их на заднее сидение.
— Зуев, можно вопрос?
— М-м?
— Ты и правда не против, чтобы толстушка изображала твою девушку?
— Какая толстушка? — нахмурился он.
— Я, Марк. Я толстушка.
— Ну а какая разница? — пожал плечами Зуев.
— Тебе будут писать что-то вроде «она его сожрёт», — ответила я.
— Пускай себе пишут, — отмахнулся он. — Так ты согласна?!
— Нет! Ни за что в жизни!
Марк поджал губы и завёл машину.
Но надо признать — я задумалась.
— Бабуль, я ухожу! — объявила я, торопливо натягивая толстое шерстяное пальто. Начало осени выдалось холодным, на мой взгляд, и пусть любители походить в шортах до первого снега и дальше странно на меня косятся. — Пока!
— Евгения, постой! — бабушка вышла в прихожую и вручила мне пакетик с бутербродами. — Поешь на перерыве.
— Спасибо! — чмокнула её в щёку.
— Кстати, совсем забыла тебе вчера сказать! Ты не представляешь, кто наш новый сосед сверху!
— Пожалуйста, скажи, что это не Марк Зуев, — взмолилась я.
— Везде тебе сразу мерещится Марк. Нет же! Я вчера с ним в лифте встретилась. Его зовут Мустафа и он араб! Ты понимаешь, что это значит?
— Что он наверняка будет работать грузчиком в магазине внизу.